12 poemas para 12 meses

Esperamos que 2012 sea una vez más un año de poesía, y por ello Club de poetas pone a la venta su calendario, no sin felicitar el año a todo aquél que se deje caer por el club y al que no. Haceos con el vuestro en nuestro contacto de ventas donde aclararán todas vuestras dudas.

Mostrando entradas con la etiqueta Noches temáticas. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Noches temáticas. Mostrar todas las entradas

sábado, 11 de junio de 2011

Luis Valero en un mano a mano con Akiles.

El pasado 7 de junio Luis Valero (Narra para los amigos) hizo un mano a mano en el canal poesía, con Akiles, otro gran poeta. Luis es amigo de nuestro club hace ya años, y por eso pongo de este recital tres poemas suyos, porque siempre estamos al lado de nuestros amigos, estén donde estén. (si no subo nada de akiles no es por desprecio pues le admiro como poeta, pero no es socio del club). Felicidades, Luis.

EL AMOR PERDONA TODO
.
¿He de olvidarla sin más?
Jamás.
¿Y recordar que ha de ser?
Perder.
¿Qué anima mi resistencia?
La inocencia.
.
Por mucho que su presencia
me vuelva triste y oscuro,
he decidido, lo juro,
jamás perder la inocencia.
.
¿Qué vence siempre al rencor?
El amor.
¿Si se burla y me abandona?
Perdona.
¿Perdonar de cualquier modo?
Todo.
.
Aunque me ha tirado al lodo,
sin mirarme ni un momento
no guardo resentimiento,
el amor perdona todo.
.
El Narrador de los Mundos

AUSENTE
.
Grité desesperado,
lancé mi voz al cielo omnipotente,
¡Nos has abandonado!
...por mucho que lo intente
aquel a quien gritaba sigue ausente.
.
El Narrador de los Mundos

LA PETICIÓN
.
Cuando me encuentre la nada
y me devore el silencio
me vestiré de poeta
con mis mejores arreglos
que si la vida es teatro
exige un final soberbio.
.
Cuando me envuelva el vacío
entre sus brazos de hielo
y de mis labios azules
se escape el último beso
le miraré cara a cara
y le diré “te comprendo”.
.
Cuando la noche más larga
me invite a soñar su sueño
y mi familia visite
mi cuerpo frío en el lecho
me escaparé de la cárcel
y me uniré al universo.
.
A mis amigos les pido
con humildad y respeto
que sobre el mármol no escriban
una oración, sino un ruego.
“Si vienes a despedirte
no llores, que estoy durmiendo”.
.
El Narrador de los Mundos

jueves, 2 de junio de 2011

Dos poetas, mano a mano.

Azarias y Revortosa. Dos amigos del club, dos personas que escriben poesía, poesía de calidad. la noche del martes, 31 de mayo, los dos dieron un recital en el canal #poesia, mano a mano. Los amigos que pudimos fuimos allí para aplaudirles, y para disfrutar de sus versos. El tiempo pasó deprisa, no se hizo pesado, y han puesto el listón muy alto para otros que quieran hacer algo parecido. Creo que nunca vi tanta calidad poética en tan poco tiempo. Enhorabuena a ambos.
Me quedo con dos poemas del recital, uno de Revortosa, y otro de Azarias (que tuvo la gentileza de acordarse de nosotros y dedicárnoslo):

quiero dedicar con todo mi cariño este poema a mis amigo/as del club que esta noche han querido estar aquí arropandome

Dos Puñales


La luz del alminar que alumbra el puente

oscila cuando pasas a su vera,

y tiembla de los arcos la madera

cuando vas con el cántaro a la fuente.


El aire tiene un tono diferente,

se torna el crudo invierno primavera,

y vuela la melena en torrentera

sobre el lienzo de bronce de tu frente.


Relucen al mirar, tras los cristales,

debajo de los puentes de las cejas,

dos soles de coral; y dos puñales


-cruzando los cristales y las rejas,

los puentes, el balcón y los rosales-,

me traspasan la piel cuando te alejas.



Azarías


o0o Por donde empiezas o0o


Ya puede ser el día luminoso

o gris, pero amanece cada día,

y ni la plenitud del mediodía

le da luz a mi rostro; es angustioso.


Mi día es viejo, es triste, es andrajoso;

mi cuerpo es un desmayo; te diría,

que sólo encierra mi melancolía

hasta que empiezas, hombre, deseoso.


Por donde empiezas, donde te terminas,

todo mi cuerpo invades, contaminas

cada trozo de mi, cada hondonada.


Donde terminas, y por donde empiezas,

vas haciendo algodón mis asperezas

y me consume, amor, tu llamarada.


Revortosa

domingo, 23 de mayo de 2010

MATILDA ALBA SWANN



Matilde Alba Swann, es el seudónimo de Matilde Kirilovsky de Creimer, hija de Aliaquin Kirilovsky y Emma Ioffe, y nacida el 24 de febrero de 1912. Casada con Samuel Creimer, fué madre de cinco hijos.

Fue bachiller con la Promoción 1929 del Colegio Superior de Señoritas hoy Liceo Victor Mercante, y se licenció en Derecho en 1933 a los 21 años en la Facultad de Ciencias Jurídicas y Sociales de la Universidad Nacional de La Plata.

Ejerció la profesión durante más de 50 años con el respeto y cariño de sus colegas. Se la recuerda logrando la absolución de la recordada uxoricida Remberta Nieves, o interponiendo resonantes acciones de amparo persiguiendo mejorar la situación de los indefensos. Extracción de sangre de menores tutelados; sufragio de los menores tutelados. Trato inhumano a los internados del Hospital Melchor Romero. Fue presidente de la Comisión de Minoridad del Colegio de Abogados e integró su Tribunal de Disciplina. Fue asesora en temas de minoridad del Ministerio de Acción Social, del Ministerio de Salud y de diversos Gobernadores de la Provincia de Buenos sin distinción de banderías políticas.

(información recogida en http://www.matildealbaswann.com)

SU POESÍA:

LLUVIA

Lluvia, hoy no te siento.
Hoy no eres nada
mas que agua vertical.
Apenas si te escucho
golpear el pavimento
y llamar con tu clave
sobre mi ventanal

Lluvia, hoy no eres nada
para mi desaliento
nocturno y abismal.

Cuando era niña hallaba
en tu cancion un cuento,
y ya en mi adolescencia
me diste un madrigal.
Ahora lluvia tengo
tanta tristeza adentro,
que no me dices nada
solo te oigo golpear.


POBREZA A LOS DIEZ AÑOS

Toda mi angustia tuvo la forma de un zapato.
de un zapatito roto, opaco, desclavado.
El patio de la escuela... Apenas tercer grado...
Qué largo fue el recreo, el más largo el año.
Yo sentía vergüenza de mostrar mi pobreza.
Hubiera preferido tener rotas las piernas
y entero mi calzado. Y allí contra una puerta
recostada, mirando, me invadía el cansancio
de ver cómo corrían los otros por el patio.

Zapatos con cordones, zapatos con tirillas,
todos zapatos sanos. Me sentía en pecado
vencida y diminuta, mi corazón sangrando...
Si supieran los hombres cuánto a los diez años
puede sufrir un niño por no tener zapatos...
Que anticipo de angustia. Todavía perdura
doliéndome el pasado. El patio de la escuela
y aquel recreo largo...

Mi piecesito trémulo, miedoso, acurrucado.
Mi infancia entristecida, mi mundo derrumbado.
Un pájaro sin alas, tendido al pie de un árbol.
La pobreza no tiene perdón a los diez años.


SUEÑO QUE LLUEVE

Sueño que llueve y que me estás queriendo.
Cielo en congoja, mi corazón deshace,
y deshaces con él; lluvia tú mismo
me transcurres lento;
yo me dejo llevar por los canales
inundados de hojas
y de pasos
y un crujido me llora desde el hueso.
El mundo en selva
de colores
viene
a espejarme en nosotros, y a impregnarnos
de misterio, de aroma y de raíces.
A la vera de esta
irrealidad, palpita, un niño tibio
que indeciso arrima
con su barco de papel y quiere
navegar nuestra sangre.
Sueño que llueve; acaso estés soñando
a mi ritmo, y amándome,
y en tanto,
esta lluvia silente, tal vez sueñe
ser mujer, y sufrir.
Avido el suelo que la bebe sueña, quizás,
ser hombre y consumirla; ruedo
como una gota entre tus brazos, vuelco
sollozando tu nombre.
Tu deslizas, compactado llanto, por mi cielo
y rompes; un deshacer unidos,
ya no somos, y despierto.
Sin nosotros, y sin sí mismo, el sueño
se ha quedado soñando
ser la muerte.

PARA LA NIÑA QUE MURIO ELECTROCUTADA

Ay de la niña que quiso cortar una rosa blanca
cruzando el cerco prohibido.
Su corazón de amapola en chispas de azul morado
como un cristal se deshizo.
Quedo la niña pegada, sus alas de mariposa
contra el alambre plomizo.
Un soplo habría bastado, pequeña de rubios rizos
y cien rayos y centellas calcinaron su latido.
Su cabecita doblada sobre el pecho sin sonido,
perfuma para ella sola la rosa que tanto quiso.
Y en el jardín que protege el alambrado encendido,
hay un duelo de corolas y una protesta de trinos.
Con la manito extendida quedaron sus dedos fríos,
sus párpados transparentes como pétalos de lirio.
Una mañana de gloria, de sol y olor a junquillo,
puso mortaja a la niña blanca de rubios rizos.
En el cielo azul intenso, las claras nubes formaban
ramos de rosas y mirtos.
Desde la hamaca cayeron sus mañanas al vacío,
y con cortejo de alas, el sueño de la pequeña
penetró en el infinito.
Aquella noche la luna cortaba como un cuchillo.
En las venas de la niña sangre y cobre derretido,
y la visión de la rosa como dos lotos de armiño,
flotando está en el estanque de sus pupilas de vidrio.
Las luciérnagas se turnan para alumbrar el camino.
El viento gime una ronda, y sollozan las estrellas
una canción de rocío.
Ay, de la niña que quiso cortar una rosa blanca,
cruzando el cerco prohibido.

Canciòn y Grito - 1955

Hora de nutrir a mi niño

Dos misterios de almendra son tus ojos
del color de las nubes
sobre mi seno lleno.
Y tus manos por la breña caliente,
dos corderos pequeños
que deslizan,
su inocencia de dedos.
Una fronda de oro, tu cabeza,
voy soñando en guedejas
la caricia
de un regazo lejano en el recuerdo.
Y me bebes.
Yo me quedo trasvasando a tus venas
y me siento, y me creo,
toda gota de pura y mansa leche.
Mediodía, reiterado en tus labios
como pétalos.
Es la hora del pájaro dormido,
y del silencio verde.
como un río
conducido por peces intocados,
vas llevando mi cuerpo
y este tiempo de abejas y de olivos.
Y me suelto,
andar tibio de pasos succionados,
voy fluyéndome lenta por caminos
de tu sol y tu cielo.
Hora calma,
tu redonda mejilla que aletarga
su corola de luz, sobre mi pecho.


Gestación

No me digan cosas rudas que yo no quiero enojarme.
Hoy quiero saberme, sentirme, hoy quiero sentirme suave
para que tenga dulzura la existencia que en mí late,
esta vida que ya siento que se nutre en mi sangre.
No me digan cosas rudas que va mi hijo a escucharles,
mi hijo que no comprende, mi hijo que nada sabe,
mi niño que está durmiendo en tibio nido de carne.
No me digan cosas rudas, ni me cuenten nada grave,
ni me hagan saber tristeza, ni que me asome a la calle.
Yo quiero mirar jardines, ver el verdor en los parques,
escuchar las tibias notas del gorjeo de las aves.
Que en mis venas se deslice mansa y plácida la sangre
Para que en ella se acune mi niño sin despertarse.
No me digan cosas rudas porque no quiero asomarme.
Necesito que comprendan que ya no estoy para nadie.
Déjenme mirar los peces a la orilla del estanque.
Déjenme que se columpien mis sueños bajo la tarde.
Un arrorró imperceptible trae en sus notas el aire,
Y la sonrisa de un niño se presiente en el paisaje.


Alumbramiento

Yo no temo Señor, esto
me iguala a ti, que me creaste.
Del fondo de mi entraña, torbellino de sombras,
tus siete días nacen.
La cósmica alborada que encendiste gigante,
será un milagro nuevo,
poniendo en resplandores su anuncio por mi carne.
En mi dolor, el caos, aquel que tú ordenaste,
y me oprimen tus rocas, me socavan tus mares,
me atraviesan tus peces de filosas escamas,
y se brota mi cuerpo con tus plantas salvajes.
De la hoguera al rocío,
del fondo del misterio tu fuego por mi río.
Mis raíces se aferran, mi corteza se parte.
Por cavernas y bosques se desgarra mi grito
y en la noche sin bridas se desboca mi sangre.
Mi cansancio desciende con su fina llovizna.
Un helecho que trepa hacia el sol, del abismo;
se incorpora mi fuerza... ya se enciende la chispa.
En el centro del todo va creciendo la nada,
remolinos que giran enredando mis aspas,
y mi lágrima arrastra sus arenas de acíbar.
Y desnuda y abierta, secular amenaza,
va mordiendo mi carne su castigo la Biblia.
Trayectoria de lanzas,
tu génesis recorre mi cuerpo fibra a fibra.
Y tu tierra y tus soles y tu fuego y tu aire,
y tu agua y tus días,
se concentran en torno de mi fragua encendida.
Así fue la mañana.
Arco iris, el llanto que cantó son de vida.
Se soltaron las voces de mis dos fuentes blancas,
y la paz de los lagos:
Bajo un cielo de párpados, mi dolor sonreía.


Momento maternal

Espiga, racimo
mis trigos maduran,
fermenta mi vino.
La tierra se comba,
mi piel, pergamino
se estira y abulta
creciendo mi niño.
El sol en rubores decora la fruta,
naranja dorada
mi niño madura.
Se doran mis prados
y vuelca mi río
su cauce colmado.
El alba destila su luz en la sombra
de nuevas pupilas.
Arrullo de cuna, mecidas en rama,
se duermen las hojas,
mi niño descansa.
Las nubes ovillan sus blancas madejas
trazando mejillas.
Exhalan las horas rumor de existencia,
mis manos me tocan,
asoma a mis venas
miedoso latido,
y siento en mis manos
dos alas que tiemblan,
y tiemblan mis plumas
su gozo de nido.

Matilde Alba Swann
Con un hijo bajo el brazo. 1991.

PRIMAVERA 2006


Y pusimos el 21 de Marzo poemas relacionados con la primavera... he aquí los poemas recitados relacionados con la primavera, durante esa noche. (Dejo entre paréntesis el nick de quien lo recitó).
----------------------------
(diablerie_)
PRIMAVERA

En las mañanicas
Del mes de mayo,
cantan los ruiseñores,
se alegra el campo.

En las mañanicas,
como son frescas,
cubren los ruiseñores
las alamedas.

Riénse las fuentes
tirando perlas
a las florecillas
que están más cerca.

Vístense las plantas
de varias sedas,
que sacar colores
poco les cuesta.

Los campos alegran
tapetes varios,
cantan los ruiseñores,
se alegra el campo.

Lope de Vega
---------------------

(MigueL^AngeL)
He sentido el Amor , el Amor en mis venas
¡Tantas veces Amor ¡
Pasaron los veranos hacia el otoño ........
Que me hicieron tus ojos
Alfombras en cobre para asirme al invierno
He sentido el Amor , el Amor en mis sienes
Fortalecidas al tiempo.
Flores hacia la primavera
Y entre silencios
Que bailan al son del azar
He dejado descalzos mis pies en tu huella
He dejado mis labios carmín en los tuyos de menta
¡Tantas veces Amor........te he sentido!
Que quisiera morir en tus brazos de arena

Armonia
---------------------------

(armonia)
Todo ha florecido en
estos campos, manzanos,
azules titubeantes, malezas amarillas,
y entre la hierba verde viven las amapolas.
El cielo inextinguible, el aire nuevo
de cada día, el tácito fulgor,
regalo de una extensa primavera.
Sólo no hay primavera en mi recinto.
Enfermedades, besos desquiciados,
como yedras de iglesia se pegaron
a las ventanas negras de mi vida
y el sólo amor no basta, ni el salvaje
y extenso aroma de la primavera.
Y para ti qué son en este ahora
la luz desenfrenada, el desarrollo
floral de la evidencia, el canto verde
de las verdes hojas, la presencia
del cielo con su copa de frescura?
Primavera exterior, no me atormentes,
desatando en mis brazos vino y nieve,
corola y ramo roto de pesares,
dame por hoy el sueño de las hojas
nocturnas, la noche en que se encuentran
los muertos, los metales, las raíces,
y tantas primaveras extinguidas
que despiertan en cada primavera.

Neruda
---------------------

(diablerie_)
La Primavera besaba

La primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.

Las nubes iban pasando
sobre el campo juvenil...
Yo vi en las hojas temblando
las frescas lluvias de abril.

Bajo ese almendro florido,
todo cargado de flor
-recorde-, yo he maldecido
mi juventud sin amor.

Hoy, en mitad de la vida,
me he parado a meditar...
!Juventud nunca vivida
quién te volviera a soñar!

Antonio Machado
-----------------------

(suza)
DE FLORES

Pido por una voz que me enamore,
de acacias blancas y jacintos rojos,
de amarillas ginestas, y manojos
de dulces violetas donde llore.

Pido por un amor que me encadene
de suaves manos y corazón fiero,
y me vista de azahares y romero,
y de un vivo clavel que me enajene.

De rubianas, cilantro y azucena,
de flores de jazmín, cúbreme toda:
quita después la espina de mi pena.

Bésame entre amapolas, toronjiles,
injerta entre tus labios mil abriles
para abrirme a tu amor florida y plena.

Antonia Álvarez.
------------------------

(MigueL^AngeL)
PRIMAVERA NOCTURNA

Silencio, no hables...
Escucha la sincronización
De las mimosas y el color.
Detente en el aroma
que entona melodías
de lilas doblegándose
al paso de los cuerpos.
Silencio, no hables...
es el tiempo que murmura
acordes de rododendros
y camelias rozando
la piel de la noche.
Una brisa avanza
medio dormida por las hojas
del magnolio desnudo
y tu nombre es un eco lejano
rompiendo el silencio.
Las bocas son las hojas
de los gladiolos abiertas y verdes,
de las lenguas nacen espigas
capullos de flores emergentes
de besos encerrados.
Cien gladiolos en hilera
a la sombra de una parra.
Cien gladiolos custodian
el silencio de los besos distantes.

Antía
-------------------------------------

(diablerie_)

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales,
jugando llamarán;
pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar;
aquellas que aprendieron nuestros nombres,
esas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde, aun mas hermosas,
sus flores abrirán;
pero aquellas cuajadas de rocío,
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día...
esas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de su profundo sueño
tal vez despertará;
pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido... desengáñate,
¡así no te querrán!

Gustavo Adolfo Bécquer
------------------------

(armonia)

¡Qué luz entre ojos, labios, manos;
qué primavera de latir;
qué tú entre ellos, en nosotros, tú;
qué luz, qué perspectivas
de pecho y frente (joven, mayor, niño),
qué cantar, qué decir,
qué abrazar, qué besar;
qué elevación de ti en nosotros
hasta llegar a ti!,
a este tú que pones sobre ti
para que todos lleguen por la escala
de carne y alma
a esta conciencia desvelada que es el astro
que acumula y completa, en unificación,
todos los astros en el todo eterno.
El todo eterno que es el todo interno.

Juan Ramón Jimenez
------------------------

(armonia)
Mientras las ondas de la luz al beso
Palpiten encendidas,
Mientras el sol las desgarradas nubes
De fuego y oro vista,
Mientras el aire en su regazo lleve
Perfumes y armonías,
Mientras haya en el mundo primavera
¡ habrá poesía¡

Gustavo A. Bécquer
------------------------

(suza)
Y quién dice

Y quién dice que quiero ser valiente
cuando no puedo ser la que yo era:
la muchacha que amó la primavera
y quiso florecer entre la gente.

Y quién dice que quiero ser paciente
cuando cruza el dolor ante mi espera,
y se lleva en sus brazos la quimera
que quise sujetar a mi presente.

Y quién dice que el verso es necesario
cuando ya nada cuenta sino el diario
deambular por mi voz sin decir nada...

Y quién dice que yo quiero estar viva
cuando soy una muerte fugitiva
vagando por mi lágrima asustada.

Sara Martínez Castro.
-------------------------
(MigueL^AngeL)

Y DIGO

Poema escrito por Antonia Álvarez (cinde)

Hoy dejo que mi vida se ahogue lentamente
sumergida en tus ojos de sed y abrevadero,
y así como las nubes se enlazan al poniente,
yo digo que te quiero...

Hojas de otoño y niebla palpitan en tu frente,
presagiando tormentas de amor y ventisquero,
y mientras duerme el agua mecida por la fuente,
yo digo que te quiero...

Respiro el aire frío de aguja transparente
-diciembre se ha mojado con lágrimas de acero-,
y mientras tañe el río su plata de serpiente,
aún digo que te quiero...

Podrá la tarde triste llevarme en su corriente
hacia la noche inmensa e insomne del lucero,
pero aunque sólo sea yo un sueño, solamente,
aún digo que te quiero...

Rebrotas en mis ojos cuajado, permanente,
como brotan las hierbas de marzo en el estero,
y a pesar del vacío en tus manos de ausente,
yo digo que te quiero...

Se me ha llenado el alma de rosas, de repente,
y corazones pintan de rojos el sendero:
he llegado a tu orilla para cruzar el puente
y decirte
...te quiero.

___// Antonia Álvarez
----------------------------

(suza)
PRIMAVERA

Todavía estoy sintiendo la frialdad
de noches del recién pasado invierno
mas el brote del tomillo fresco y tierno,
le da a la primavera realidad

...un trueno me despierta ¡que ansiedad!
¡estalla la tormenta! ¡es un infierno!,
¡se desatan las fuerzas del Averno! ...
... un rayo, rompiendo la oscuridad,

desgarra con su luz la madrugada...
la lluvia se me antoja fría, hermosa...
una vez la tormenta terminada

todo se llena como si tal cosa
del aroma de la tierra mojada,
fragancias de eucaliptos y de rosas.

Valhalla
-----------------------

(armonia)
La Primavera
En los días de primavera
Los pájaros cantan,
Yo me levanto
Y me voy al campo.
Veo muchos animales
En lo alto de la cima,
Y algunos también
Más abajo, en la colina.
Después, voy al río
y veo muchos grillos,
junto a la orilla
entre las florecillas.

Ana Álvarez Nogales, 2ºA
---------------------------

(diablerie_)

Rosa, pompa, risa
Con la primavera
mis sueños se llenan
de rosas, lo mismo
que las escaleras
orilla del río.
Con la primavera
mis rosas se llenan
de pompas, lo mismo
que las torrenteras
orilla del río.
Con la primavera
mis pompas se llenan
de risas, lo mismo
que las ventoleras
orilla del río.

Juan Ramón Jiménez
----------------------

(elegancia)

Abril
En todo su esplendor como un milagro
renace natural como la vida
una saeta de soles, cual me fascina
a contemplar el paisaje mas esperado.
Estimado hermoso Abril, que renaciente
das paso a una estación , ¡se bienvenido!
el regalo de las flores tu presente
alzándote hacia el cielo derramado.
Las ramas con premura desperezas
bungavillas, alhelíes, todo un cuadro
de rosas de jamines tus balcones
en brote de energía engalanados.
Y a los sauces vi reir ,
y vi peinados los prados
y en su amalgama de colores
al ciruelo pasmado,
sellando al invierno gris
convocando Abril tras tu paso en reposo
A un Mayo florido, cuajado y hermoso.

-elegancia
--------------------

(ZenyZienta)

PRIMAVERA

...Y del Amor surgieron Luz y Día,
así apareció Gea,
quizás fue en primavera, no lo sé.

Tal vez fuera en invierno,
en su última noche,
cuando Cronos, el útimo Titán,
castró a su padre Urano,
mal padre, mal marido,
cercenó sus testículos
y los lanzó al Océano.

De sangre derramada,
las Ninfas, los Gigantes, las Erinyes.
De la espuma, Afrodita.
De su gesta, surgió un nuevo tirano,
devorador de hijos.
.
Acaso en su engañoso discurrir
el tiempo se detuvo entre lo oscuro.
De nuevo la batalla,
el complot contra el padre,
el exilio a los infiernos.

El crepúsculo eterno, sigue el caos
de Titanes a Dioses,
de Dioses a Hombres,
de Hombres a ...

...Y del Amor, surgió la primavera,
nacieron Luz y Día,
quizás aún vive Gea, no lo sé.

..ZenyZienta®..
---------------------

(armonia)
CON LA LLEGADA DE LA PRIMAVERA
He visto florecer en mi balcón
el geranio, trepar la enredadera,
brotar el alhelí con profusión
y anunciar el jazmín su flor primera,
como avisando con floral canción
el arribo puntual de Primavera.
He notado en mi ser un nuevo aliento
-la juventud que daba por perdida-
el afán de vivir y el sentimiento,
el comenzar de nuevo la partida
con renovado y juvenil intento,
despertando mi alma adormecida.
Me despierta la luz del nuevo día,
de perfumada claridad temprana,
con un clamor repleto de alegría
que repica tenaz en mi ventana.

- CARLOS ABAD LÓPEZ -
--------------------------

(suza)
TÚ ME ABANDONARÁS EN PRIMAVERA

Tú me abandonarás en primavera,
cuando sangre la dicha en los granados
y el secadero, de ojos asombrados,
presienta la cosecha venidera.

Creerá el olivo de la carretera
ya en su rama los frutos verdeados.
Verterá por maizales y sembrados
el milagro su alegre revolera.

Tú me abandonarás. Y tan labriega
clareará la tarde en el ejido,
que pensaré: Es el día lo que llega.

Tú me abandonarás sin hacer ruido,
mientras mi corazón salpica y juega
sin darse cuenta de que ya te has ido.

Antonio Gala.
------------------------

(alipende)
Eres feliz. Saber no quieras
lo que brilla en los ojos humanos.
Sonríe tú como mañana fresca,
como tarde colmada en su ocaso.
Porque eres eso, sí: la tarde pura
en que a veces yo mojo mis manos,
en que a veces yo hundo mi rostro.
¡La tarde pura en su placer dorado!
La savia dulce de la primavera,
toda la luz de la tarde en un cántico,
sube entonces feliz y presurosa
desde tu corazón hasta mis labios.

De «Primavera de la muerte» (1946) Carlos Bousoño
-------------------

(armonia)
Cuando un árbol gigante se suicida,
harto de estar ya seco y no dar pájaros,
sin esperar al hombre que le tale,
sin esperar al viento,
lanza su última música sin hojas
—sinfónica explosión donde hubo nidos—,
crujen todos sus huecos de madera,
caen dos gotas de savia todavía
cuando estalla su tallo por el aire,
ruedan sus toneladas por el monte,
lloran los lobos y los ciervos tiemblan,
van a su encuentro las ardillas todas,
presintiendo que es algo de belleza que muere.

Gloria Fuertes
--------------------------

(Estella^)
LA PRIMAVERA

Era una noche azul; la primavera
inundaba mis sienes y mis manos,
y era el mundo, muchacha, un fruto inmenso,
cálido, abierto, mudo y entregado.

Sentí mi carne desprenderse, irse
por el paisaje misterioso y claro,
mi sangre fue con los arroyos lentos,
mi corazón perdióse en el espacio.

Era hermoso en la piel sentir el roce,
hecho leve suspiro, de los astros,
y tener en la mano, dulcemente,
un murmullo de nubes y de pájaros.

Me fundí con el aire, con las cosas,
sentí el fondo del mundo entre los labios
y palpité, en la noche inmensa, grande,
como un tremendo arcángel derramado.

Rafael Morales
--------------------

(diablerie_)
Doña Primavera

Doña Primavera
viste que es primor,
de blanco, tal como
limonero en flor.
Lleva por sandalias
una anchas hojas
y por caravanas
unas fucsias rojas.
¡Salid a encontrarla
por esos caminos!
¡Va loca de soles
y loca de trinos!
Doña Primavera,
de aliento fecundo,
se ríe de todas
las penas del mundo...
No cree al que le hable
de las vidas ruines.
¿Cómo va a entenderlas
entre los jazmines?
¿Cómo va a entenderlas
junto a las fuentes
de espejos dorados
y cantos ardientes?
De la tierra enferma
en las hondas grietas,
enciende rosales
de rojas piruetas.
Pone sus encajes,
prende sus verduras,
en la piedra triste
de las sepulturas...
Doña Primavera
de manos gloriosas,
haz que por la vida
derramemos rosas:
Rosas de alegría,
rosas de perdón,
rosas de cariño
y de abnegación.

Gabriela Mistral
---------------------
(Valhalla)
A la Primavera

¡Salud, primavera, princesa encantadora!
saludo engrandecido las gasas de tu velo;
ya orlan tus vestidos el argentino suelo.
¡Salud, reina galana que el trópico atesora!

En la triunfal carroza que llegas, soñadora,
viene la diosa áurea con perfumado vuelo.
¡quién sabe de qué mundo! ¡quién sabe de qué cielo!
¡salud, gentil doncella! ¡tu túnica enamora!

De tus joyas de virgen, los rizos nacarados
se extienden tiernamente con sin igual candor;
por las grandes ciudades, por los desiertos prados,

tus tintes de armonías, tus ecos sublimados,
encierran luengas páginas de ensueños y de amor.
¡salud, reina que llegas de mundos ignorados!

Almafuerte
--------------------

JULIA PRILUTZKY


DATOS BIOGRÁFICOS

Nació en Kiev (Ucrania) en 1912 y adopto la ciudadanía Argentina. Cursó estudios en la Facultad de Derecho y Ciencias Sociales de la UBA, y fue discípula de Alberto Williams en el Conservatorio Nacional de Música. Fue redactora de la Nación; El Hogar; Para Ti, El Mundo, Mundo Argentino y Clarín. Inauguró la cátedra de Literatura Hispanoamericana en las Universidades de Madrid y Salamanca y dictó cursos y conferencias en universidades de la Argentina y de Latinoamérica. Es una poeta representativa de la generación del 40.

Escribió su primer libro a los dieciocho años (Títeres imperiales) que Eduardo Mallea, publicó por entregas en el diarioLa Nación. Luego siguieron sus libros de poemas: Viaje sin partida (1939) Intervalo (1940) Sonetos (1942) La Patria (1949) Comarcas (1949)El Escudo (1954) Este sabor de lagrimas (1954) Obra poéticas (1959) No es el amor (1967) Hombre oscuro (1968) Dulce y extraño amor (1982).

Antología del amor publicada por primera vez en 1972 , ha tenido veinticinco ediciones y mereció la Faja de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores.

Su libro "El Escudo" recoge su poesía sobre Perón y Evita. La "Oración" que fue presentada el 26 de Julio de 1954 en acto público masivo sobre la Avenida 9 de Julio.

La dulzura e intensidad de su Poesía nos llena de placer y ternura al leerla, toda su obra es un canto al Amor y a los sentimientos más profundos.

Su poema "Algún Día te Querré" ha sido musicalizado por Cesar Isella en una zamba que lleva ese nombre.

---------------------------------------------------------------------
SELECCIÓN POÉTICA

UN DÍA TE QUERRÉ...

Un día te querré... Un día: ¿cuándo?
No lo sé, ni me importa, todavía.
Tan segura de amarte estoy, un día,
que ni anhelo ni busco, voy andando.

Mi mano que la espera va ahuecando
hoy reposa indolente, blanda y fría.
Un día te querrá... Hoy sólo ansía
encerrarse en la tuya, descansando.

Mi amor sabe aguardar. No es impaciente:
su deseo es arroyo, y no torrente
que hacia ti, con certeza, sigue andando.

Y una tarde cualquiera y diferente
me ha de dar a tu amor, serenamente.
Un día te amaré: ¿qué importa cuándo?

CÓMO DECIR DE PRONTO...

Cómo decir de pronto:
tómame entre las manos,
No me dejes caer. Te necesito:
acepta este milagro,
tenemos que aprender a no asombrarnos
de habernos encontrado,
de que la vida pueda estar de pronto
en el silencio o la mirada.
Tenemos que aprender a ser felices,
a no extrañarnos
de tener algo nuestro.
Tenemos que aprender a no temernos
y a no asustarnos
y a estar seguros.
y a no causarnos daño.

VOY HACIA TI COMO UNA ROSA VIVA

Voy hacia ti como una rosa viva
deshojada en distancias y en esperas...
No lo sabes aún. Y no aceleras
el encuentro en la hora decisiva.

Voy hacia ti con precisión altiva
y antes que yo -oscuras mensajeras
del porvenir- las grises hilanderas
van tejiendo la trama fugitiva.

Estás en mí. Y no eres el culpable:
algo de tu presencia indescifrable
me dilata en las venas el latido

y se estira en mi piel con grave alarde.
Mis pájaros se alargan en la tarde
y todo es tan perfecto, que ya ha sido.

LLUVIA

Llueve otra vez. Llueve de nuevo. Llueve:
siempre el amor me llega con la lluvia.
Sobre la calle una llovizna breve
y aquí en mi corazón, cómo diluvia...

Llueve. Y el agua cae sin relieve
sobre las piedras, ávidas de lluvia.
Aquí en mi corazón, cómo remueve;
aquí en mi corazón, cómo diluvia.

Siempre el amor me llega así. Sin ruido,
con silencioso paso estremecido:
niebla menuda que después diluvia.

Siempre el amor me llega así, callado,
con silencioso andar desesperado...
Y no sé dónde estás. Y está la lluvia.

ESTE AMOR QUE SE VA, QUE SE ME PIERDE

Este amor que se va, que se me pierde,
esta oscura certeza de vacío:
mi corazón, mi corazón ya es mío
sin nada que le implore ni recuerde.

De pronto, vuelve a ser un fruto verde
sin madurez, ni aroma en el rocío:
ay del que quiere apresurar su estío,
ay de aquél que lo besa o que lo muerde.

Yo sé que algo persiste, todavía.
Pero no existen ya ni la alegría
ni la embriaguez radiante ni la lumbre

ardiendo en la mirada y en los labios.
Ni exaltación ni búsqueda ni agravios:
apenas una cálida costumbre

YO DIGO: ESTOY CANSADA DE LA LLUVIA

Yo digo: estoy cansada de la lluvia,
de la neblina, de la bruma incierta.
Quiero volver al sol y estar contigo
simplemente, en la arena.
Comienzo a odiar el gris, me estorba el humo
y sé que la ceniza es harapienta.
Quiero mares de añil, y no estos ríos
hechos como de lodo y de miseria.
cansada de llevar el duelo
de todas las penumbras, y las nieblas;
quiero un cielo con nubes en retazos
y una noche de estrellas.
Ah, no sentir temor de ser la llama:
no, ni de arder, ni de quemarse en ella.
Toda la vida fue un interrogante
sin eco ni respuesta,
todas las horas fueron lejanías:
hoy quiero ser por fin, una presencia.

FERNANDO PESSOA


PALABRAS PRELIMINARES

Está considerado uno de los poetas más importantes de la literatura portuguesa. Influido especialmente por los filósofos Nietzsche y Schopenhauer introdujo en su país las corrientes literarias que estaban en auge en su época, tal como el modernismo o el futurismo, y se convirtió en el principal foco estético de la vanguardia portuguesa.

Fernando Pessoa es el poeta que se despersonaliza en la figura de innumerables heterónimos y semi-heterónimos dando forma, a través de sus múltiples voces, a la amplitud y complejidad de sus pensamientos, conocimientos, y percepciones de la vida y el mundo.

Lo curioso es que la palabra pessoa conlleva en sí el simbolismo de este aparente desbordamiento de asumir plenamente varios personajes, pues la palabra persona deviene de las máscaras del teatro de los actores clásicos, origen etimológico de pessoa. Los heterónimos pueden ser vistos como la expresión de diferentes facetas de su personalidad y como la manifestación de una profunda imaginación y creatividad que desde temprano se revela en el poeta —se recuerda que el primer heterónimo, el Chevalier de Pas lo inventó cuando sólo tenía seis años—.

Los más conocidos y con producción literaria más consistente y constante son, entre otros: Alberto Caeiro, Alvaro de Campos y Ricardo Reis. Además de los heterónimos, se desdobló en innumerables semi-heterónimos y seudónimos, personalidades con una biografía trazada con mayor o menor detalle, con vidas literarias más o menos intensas que acompañarán al poeta durante un tiempo muy o poco significativo y que, algunas veces, se desbordan ellas mismas en otras. Teresa Rita Lopes, en su obra Pessoa por Conhecer (Lisboa, Editorial Estampa, 1990, 2 vol.), da a conocer una diversidad muy significativa de estas facetas, algunas muy poco estudiadas y otras inéditas o prácticamente inéditas.

Del período de su visita a Portugal con la familia (entre agosto de 1901 y septiembre de 1902) se conocen algunas personalidades que colaboraron con él en los primeros artículos periodísticos publicados en sus periódicos manuscritos A Palavra y O Palrador —de difusión reservada a sí y a su medio familiar—, en los que se pueden leer textos de diversas índoles escritos en portugués, no obstante la educación en lengua inglesa que había recibido.

Una de esas personalidades es el Dr. Pancrácio, que colabora en ambos periódicos y acompañará al poeta tanto en su regreso a Durban —donde se manifestará a través de un ensayo humorístico, escrito en inglés—, como en el regreso definitivo de Pessoa a Portugal, en 1905. En O Palrador (1902), colaboran, además, Pedro da Silva Salles, redactor, Luiz António Congo, secretario de redacción, José Rodriquez do Valle, en la dirección literaria, y como administrador Antonio Augusto Rey da Silva. Fernando Pessoa crea pues, no sólo un periódico sino también todo el equipo necesario para dar vida al proyecto.

En este periódico colaborará también, Eduardo Lança, un brasileño que fija su residencia en Lisboa, se dedica a su producción literaria y acompaña también a Fernando Pessoa en su regreso a Durban (1903). En esta ciudad se van forjando nuevas personalidades: Alexander Search y su hermano Charles James Search, Robert Annon y David Merrick. A su regreso definitivo a Portugal, en 1905, Pessoa se hace acompañar por estos compañeros.

Además de los hermanos Search, viaja con él un francés: Jean Seul de Méluret. A cada una de estas personalidades, Pessoa les atribuyó proyectos literarios, distribuyendo de este modo su voluntad de intervenir en la vida cultural de la que siempre fue su patria, a la que consideraba empobrecida. En Portugal, Fernando Pessoa retoma sus periódicos manuscritos. A O Palrador, dirigido en esta nueva fase por Gudencio Nabos, se le unen O Phosphoro y O Iconoclasta. Respondiendo a sus planes de intervenir en la sociedad portuguesa, va enseñando textos críticos y humorísticos que tratan, por ejemplo, acerca de la política y la religión. Otra de las muchas personalidades creadas por Pessoa fue la de Joaquim Moura Costa, el cual colabora en estos dos periódicos a través de textos que manifiestan su espíritu satírico y revolucionario.

Pantaleao fue otro de los colaboradores de O Phosphoro. Personalidad multifacetada, se vuelca al periodismo, la poesía y los textos humorísticos. Es militante republicano y teje vehementes críticas a la iglesia católica y a la monarquía. A estas alturas aparece también, como en un desbordamiento de aquél, Torquato Mendes Fonseca da Cunha Rey que, antes de morir, encarga a Pantaleao que publique un texto de su autoría.

En el proyecto de Fernando Pessoa para la Empresa Ibis, en 1907, inmerso en el espíritu patriótico que se manifiesta abiertamente por la voluntad de contribuir en la divulgación de la cultura portuguesa, colaboran Vicente Guedes (personaje muy asociado a Bernardo Soares, este último asumido por Pessoa como semi-heterónimo), Carlos Otto y los ya conocidos Joaquim Moura Costa y Charles James Search. Además de Carlos, surgen también Pantaleao, Joaquim Moura Costa y Fernando Pessoa unidos al periódico O Phosphoro.

Del período del sensacionismo y del interseccionismo, Teresa Rita Lopes nos da cuenta de personalidades como Antonio Seabra, Frederico Reis (probablemente un hermano del heterónimo Ricardo Reis), Diniz da Silva, Thomas Crosse e I.I.Crosse, siendo estos últimos los divulgadores en lengua inglesa del sensacionismo. Parece haber existido otro hermano Crosse, A.A. Crosse, aquel que respondía en periódicos ingleses a concursos de charadas y del cual Pessoa habla a Ophelia (la respuesta a los concurso de charadas no es novedad en el Fernando Pessoa de 1919 ya que, en Durban, disputaba estos concursos a través del nombre de Tagus).

A esta lista se deben añadir: El psicólogo F. Antunes, que surge hacia 1907, Frederick Wyatt y sus hermanos Walter y Alfred (este último con residencia en París donde convive con Mario de Sá-Carneiro, O Barao de Teive, personalidad literaria cuya obra continúa descubriéndose y que expresa la faceta de inadaptación y el sentimiento de exclusión de su demiurgo; Bernardo Soares (a quien acabó por ser atribuido O Livro do Desassossego, pensado tanto para Vicente Guedes como para el propio Fernando Pessoa) y María José que, según Teresa Rita Lopes, habría sido la voz femenina que más se destacó en el universo de las creaciones pessoanas.

Además de los nombres de Botelho y de Quaresma (y de tantos otros) se destaca también el de Antonio Mora, personalidad asociada al paganismo, el que asume el papel de loco (dando expresión a un tema que Pessoa vive con profunda intensidad) de un manicomio de Cascais y que, experimentando como médico, viene a diagnosticar al hombre moderno, detectando al loco-enfermo. Colabora con Pessoa en proyectos para algunas revistas.

Las personalidades más conocidas son los heterónimos Alvaro de Campos, Alberto Caeiro y Ricardo Reis. Para cada uno de estos hombres, Fernando Pessoa diseñó una cuidada biografía, un horóscopo, un retrato físico completo, y trazó sus características morales, intelectuales e ideológicas. Tres personajes diferentes y cada cual con una actividad literaria distinta, personajes que se conocen y entran en polémica unos con otros, tres facetas de un mismo hombre que de las dispersiones parece haber hecho la condición necesaria y suficiente del encuentro consigo mismo.


Ricardo Reis: En lo relativo a su nacimiento, tanto en la mente del poeta, como en su “vida real”, Fernando Pessoa establece fechas distintas. Primero afirma, de acuerdo con el texto de Páginas íntimas y de Auto-Interpretación (p.385), que éste nació el 29 de enero de 1914: “El Dr. Ricardo Reis nació dentro de mi alma el día 29 de enero de 1914 a las once de la noche. Yo había estado oyendo el día anterior una discusión extensa sobre los excesos, especialmente en la realización del arte moderno. Según mi proceso de sentir las cosas sin sentirlas, me fui dejando ir en la onda de esa reacción momentánea. Cuando me di cuenta en qué estaba pensando, vi que había levantado una teoría neoclásica, que se iba desenvolviendo...” Más tarde, en una carta a Adolfo Casais Monteiro fechada el 13 de enero de 1935, altera la fecha de este nacimiento afirmando que Ricardo Reis nació en su espíritu en 1912. Fernando Pessoa considera que este heterónimo fue el primero en revelársele aunque no haya sido el primero en iniciar su actividad literaria. Si Ricardo Reis está latente desde el año 1912, a juzgar por la carta mencionada, es sólo en marzo de 1914 cuando el autor de las Odes inicia su producción, desde entonces continuada e intensa, y siempre coherente e inalterable, hasta el 13 de diciembre de 1933. También en lo que respecta a la biografía de Ricardo Reis, Fernando Pessoa presenta datos distintos. En el horóscopo que hizo de él, sitúa su nacimiento el 19 de setiembre de 1887 en Lisboa a las 4:05 de la tarde. En la carta a Adolfo Casais Monteiro, referida anteriormente, afirma que la ciudad natal de Ricardo Reis es Oporto.

Médico de profesión, monárquico —circunstancia que lo llevó a vivir emigrado algunos años en Brasil—, educado en un colegio de jesuitas, recibió una formación clásica y latinista y fue imbuido de principios conservadores. Domina la forma de los poetas latinos y proclama la disciplina en la construcción poética. Ricardo Reis es marcado por una profunda simplicidad de la concepción de la vida, por una inmensa serenidad en la aceptación de la relatividad de todas las cosas. Es el heterónimo que más se aproxima a su creador, tanto en el aspecto físico —es moreno, de estatura media, camina algo curvado, es magro y tiene apariencia de judío portugués (Fernando Pessoa tenía ascendencia judía)— tanto en la manera de ser como en el pensamiento. Es adepto del sensacionismo que hereda del maestro Caeiro, pero al aproximarlo al neoclasicismo lo manifiesta en un plano distinto. Fernando Pessoa lo refiere como sigue, en “Páginas Intimas e Auto Interpretaçao”,(p. 350): Caeiro tiene una disciplina: las cosas tienen que ser sentidas tal como son. Ricardo Reis tiene otra disciplina diferente: las cosas deben ser sentidas, no sólo como son, también de modo que se integren en un cierto ideal de medida y reglas clásicas.

Se asocia el paganismo de Caeiro y sus concepciones del mundo al estoicismo y al epicureísmo (según Frederico Reis la filosofía en la obra de Ricardo Reis se resume en un epicureísmo triste —en Páginas Intimas e Auto Interpretaçao, p.386—). Su forma de expresión la busca en los poetas latinos y afirma, por ejemplo, que debe de haber, en el más pequeño poema de un poeta, cualquier cosa donde se note que existió Homero.

Alberto Caeiro, el maestro, en torno al cual se determinan los otros heterónimos, nació en Lisboa, en abril de 1889, aunque vivió la mayor parte de su vida en una quinta en el Ribatejo, donde conocería a Alvaro de Campos. Su educación se limitó a la instrucción primaria, lo cual concuerda con la simplicidad y naturalidad que reclama para sí mismo. Rubio, de ojos azules, estatura media, un poco más bajo que Ricardo Reis, está dotado de una apariencia muy diferente al de los otros heterónimo. También es frágil, aunque no lo aparenta mucho, y murió precozmente (tuberculoso), en 1915. El maestro es aquel de cuya biografía menos se ocupa Pessoa. Su vida eran sus poemas, como dice Ricardo Reis: La vida de Caeiro no puede narrarse pues no hay en ella más que contar. Sus poemas son lo que hubo en su vida. En todo lo demás no hubo incidentes, ni hay historia (en Páginas Intimas e Auto Interpretaçao, p. 330)

Se presenta en Fernando Pessoa el 8 de marzo de 1914, de manera aparentemente no planeada, cuando el poeta se debatía en la necesidad de ultrapasar el paulismo, el subjetivismo y el misticismo. Es en ese momento conflictivo que aparece, de repente, una voz que se ríe de esos misticismos, que rabia contra el ocultismo, niega lo trascendental defendiendo la sinceridad de la producción poética. Es un ser manifiestamente apologista de la simplicidad, serenidad y nitidez de las cosas, dotado de una naturaleza positivo-materialista y que rechaza doctrinas y filosofías. Es este ser que el 8 de marzo escribe de corrido más de 30 poemas de O Guardador de Rebanhos. Gran parte de la producción poética de Ricardo Reis parece haber sido siempre escrita de este modo impetuoso en momentos de súbita inspiración. A esa voz, Pessoa da el nombre de Alberto Caeiro.

Según Fernando Pessoa, la obra de Caeiro representa una reconstrucción integral del paganismo en su esencia absoluta, que ni griegos ni romanos pudieron hacer justamente porque, al vivir inmersos en esa creencia, les faltó distancia para pensarlo.

Se presenta como el poeta de las sensaciones; su poesía sensacionista se asienta en las sustitución del pensamiento por la sensación (soy un guardador de rebaños / el rebaño es mis pensamientos / y mis pensamientos son todos sensaciones). Alberto Caeiro es el poeta de la naturaleza y actitud antimística (si quisieran que yo tuviera misticismo, está bien, lo tengo / soy místico, pero sólo como cuento / mi alma simplemente no piensa / mi misticismo es no querer saber / y vivir es no pensar en eso).

Es el poeta del objetivismo absoluto. Ricardo Reis afirma que Caeiro, en su objetivismo total, o antes, en su tendencia constante hacia un objetivismo total, es frecuentemente más griego que los propios griegos. Es también el poeta que repudia las filosofías cuando escribe, por ejemplo, que los poetas místicos son filósofos enfermos (doentes) / y los filósofos son hombres dolidos y niega el misterio en lo que refiere a la búsqueda del sentido íntimo de las cosas: El único sentido íntimo de las cosas/ Es que ellas no tienen ningún sentido íntimo...

Fernando Pessoa dejó un texto en que explicita el valor de Caeiro y un mensaje que este poeta nos dejó y puede servir de base para la comprensión de su obra: A un mundo sumergido en diversos géneros de subjetivismo viene a surgir el Objetivismo Absoluto, más absoluto de lo que los objetivistas paganos tuvieron jamás. A un mundo ultracivilizado viene a sustituir una Naturaleza Absoluta. A un mundo hundido en humanitarismos, en problemas operarios, en sociedades éticas, en movimientos sociales, tras un desprecio absoluto por el destino y por la vida del hombre, lo que puede considerarse excesivo, es para él, al final, un correctivo natural magnífico. (Páginas Intimas e Autointerpretaçao, p.375)

Álvaro de Campos nació en Tavira, en 1890 y es ingeniero de profesión. Estudió en Escocia y se formó en Glasgow en ingeniería naval. Fue a Oriente y navegando por el Canal de Suez, escribió el poema Opiário dedicado a Mario de Sá-Carneiro. Desilusionado de esa visita regresa a Portugal, donde lo espera el encuentro con el maestro Caeiro y el inicio de un intenso viaje por las teorías del sensacionismo y del futurismo o del interseccionismo. Lo espera aún un cansancio y un sonambulismo poético como prevé en el poema Opiário: Vuelvo a Europa descontento, y de paso / de llegar a ser un poeta sonambúlico.

Conoció a Alberto Caeiro en una visita al Ribatejo y se convirtió en su discípulo: Lo que el maestro Caeiro me enseñó fue a tener claridad, equilibrio, organismo en el delirio y en el desvairamiento, y también me enseñó a procurar no tener filosofía ninguna, pero con alma (Páginas Intimas e Auto Interpretaçao, p.405)

Entre tanto, se aleja del objetivismo del maestro al aproximarse a movimientos modernistas, tales como el futurismo y el sensacionismo. Percibe las sensaciones distanciándose del objeto y centrándose en el sujeto. Un subjetivismo que acabará por encaminarse en la conciencia del absurdo, la experiencia del tedio, la desilusión (grandes son los desiertos, y todo es desierto / grande es la vida, y no vale la pena haber vivido) y de la fatiga (lo que hay en mí es sobre todo cansancio / no de esto ni de aquello, / sin siquiera de todo o de nada: / cansancio así mismo, él mismo, /Cansancio).

Alvaro de Campos experimentará la civilización y admirará la energía y la fuerza, transportándolas al dominio de su creación poética (en los textos Ultimatum y Ode Triunfal). Es el poeta modernista que escribe las sensaciones de la energía y del movimiento, así como las sensaciones de sentir todo de todas las maneras. Es quien más expresa los postulados del sensacionismo, elevando hasta el exceso ese ansia de sentir, de percibir toda la complejidad de las sensaciones.

Su primera composición data de 1914 y aún el 12 de octubre de 1935 firmaba poesías, es decir, poco antes de la muerte de Fernando Pessoa, el cual dejará de escribir textos antes que Alvaro de Campos.

Semiheterónimos

Además de los heterónimos Alvaro de Campos, Alberto Caeiro y Ricardo Reis, Pessoa escribió una serie de textos atribuidos a unos semi-heterónimos, personajes no totalmente independientes de la figura del poeta. Entre ellos se encuentran:

Pedro Botelho: escribió una serie de cuentos como “El Prior de Burcos”, “Cuaresma”, “La Muerte del Dr. Cerdeira”, “La experiencia del Dr. Lacroix”, “El Eremita de la Sierra negra”, “El vencedor del tiempo”, de los cuales sólo se conservan algunos fragmentos.

Antonio Mora: Filósofo, escribió varios textos sobre el paganismo, y sobre los heterónimos como el libro “Alberto Caeiro y la renovación del paganismo”, en el que cuenta la relación maestro-discípulo que había entre los heterónimos y reflexiona sobre sus posturas paganas.

Fausto: A este semi-heterónimo se le atribuye un poema dramático incompleto en que se hace una reflexión sobre el conocimiento, el mundo, el placer y el amor, la muerte ...

Alexander Search: Es una de las primeras personalidades que aparecen en Pessoa, autor de sus primeras composiciones. Escribe en inglés.

Bernardo Soares: Contable al que se le atribuye el “Libro del Desasosiego”, publicado en 1982. También escribió algunos poemas.

Frederico Reis: Es el hermano del heterónimo Ricardo Reis.

Barón de Teive: Sólo se conocen notas sueltas para un libro que no llegó a terminar como “La educación del estoico”. Al igual que Soares, Pessoa afirma que nació a partir de rasgos particulares de su personalidad.

Vicente Guedes: Hay teorías que afirman que fue el primer autor del “Libro del Desasosiego” aunque algunos de los textos incluidos en este libro fueron publicados con anterioridad adjudicándose su autoría el propio Pessoa.

Por último, en otras ocasiones Pessoa escribía bajo su propia personalidad pero tras un seudónimo, algunos de ellos fueron:

Raphael Baldaya
A.A.Cross
Thomas Crosse
Pantaleao
Chevalier de Pas
Charles Robert Anon
Maria Jose
Adolf Moscow
Jean Seul de Méleuret

DATOS BIOBIBLIOGRÁFICOS

Fernando Antonio Nogueira Pessoa nació en Lisboa el 13 de junio de 1988. Entre 1896 y 1905 vivió en Durban, Sudáfrica, donde su padre era cónsul. El inglés se convirtió en su segunda lengua y trabajó como traductor técnico. Sus primeros trabajos están escritos en este idioma.

En 1906 se matricula en el Curso Superior de Letras, en Lisboa, pero lo abandona un año más tarde.

En 1914 empieza a escribir poemas de sus heterónimos (distintas personalidades dentro de sí). Colabora en revistas culturales como Orpheu (1915), Atena —dirigida por él mismo y Ruy Vaz a partir de 1924—, y O Presença en 1927.

En 1926 requiere la patente de invención de un Anuario Indicador Sintético, por nombres y otras clasificaciones, consultable en cualquier lengua. En esta época dirige junto con su cuñado la Revista de Comercio y Contabilidad. En 1934 aparece Mensagem el único libro que se publicó mientras vivía.

El 30 de noviembre de 1935 muere en Lisboa a los 47 años.


--------------------------------------------------------------------------------

SELECCIÓN POÉTICA

ABDICACIÓN

Tómame, oh noche eterna, en tus
brazos y llámame hijo.

Yo soy un rey que
voluntariamente abandoné mi
trono de ensueños y cansancios.

Mi espada, pesada en brazos
flojos, a manos viriles
y calmas entregué;
y mi cetro y corona yo los dejé
en la antecámara, hechos pedazos.

Mi cota de malla, tan inútil,
mis espuelas, de un tintineo tan fútil,
las dejé por la fría escalinata.

Desvestí la realeza, cuerpo y alma,
y regresé a la noche antigua y serena
como el paisaje al morir el día.

¡AH! LA ANGUSTIA

Ah! La angustia, la abyecta rabia, la desesperación
De no yacer en mí mismo desnudo
Con ánimo de gritar, sin que sangre el seco corazón
En un último, austero alarido!

Hablo -las palabras que digo son nada más un sonido:
Sufro -Soy yo.
Ah, extraer de la música el secreto, el tono
De su alarido!

Ah, la furia -aflicción que grita en vano
Pues los gritos se tensan
Y alcanzan el silencio traído por el aire
En la noche, nada más allí!

Enero 15 de 1920

AMOR ES LO ESPECIAL

Amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
O diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente,
Aunque algunas veces enferma.

EL POETA ES UN FINGIDOR

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente.

Y, en el dolor que han leído
a leer sus lectores vienen,
no los dos que él ha tenido,
sino sólo el que no tienen.

Y así en la vía se mete,
distrayendo a la razón,
y gira, el tren de juguete
que se llama corazón.

COMO SI CADA BESO

Como si cada beso
Fuera de despedida,
Cloé mía, besémonos, amando.
Tal vez ya nos toque
En el hombro la mano que llama
A la barca que no viene sino vacía;
Y que en el mismo haz
Ata lo que fuimos mutuamente
Y la ajena suma universal de la vida.

CORÓNAME DE ROSAS

Coróname de rosas,
de verdad coróname
De rosas
Rosas que al quemar
Sobre una frente queman
Demasiado Rápido!
Coróname de rosas
Y con el volátil follaje,
Que así sea.

COSECHADORA

Pero no, es abstracta, es un pájaro
De sonidos en el aire del encumbrado aire,
Y su alma canta sin molestar
Porque el canto es lo que la hace cantar.

ESTO

Dicen que pretendo o miento
En cuanto escribo. No hay tal cosa.
Simplemente
Siento imaginando.
No uso las cuerdas del corazón.

Todo cuanto sueño o pierdo,
Que pronto cae o muere en mí,
Es como una terraza que mira
Hacia otra cosa más allá.
Esa cosa me arrastra.

Y así escribo en medio
De las cosas no junto a mis pies,
Libre de mi propia confusión,
preocupado por cuanto no es.
Sentir? Dejemos al lector sentir!

HE PASADO TODA LA NOCHE SIN DORMIR

He pasado toda la noche sin dormir, viendo,
sin espacio tu figura.
Y viéndola siempre de maneras diferentes
de como ella me parece.
Hago pensamientos con el recuerdo de lo que
es ella cuando me habla,
y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo
con su semejanza.
Amar es pensar.
Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no
pienso más que en ella.
Tengo una gran distracción animada.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla,
Para no tener que dejarla luego.
No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que
quiero. Quiero tan solo
Pensar en ella.
Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar

sábado, 22 de mayo de 2010

PEDRO SALINAS


La noche del sábado día 25 nuestro Club se vistió de gala para recibir los versos de Pedro Salinas. Este gran poeta español nacido en Madrid en 1891 y fallecido en Boston en 1951, que fué profesor en las universidades de Sorbona y Cambridge, y conferencista en varias Universidades de América -donde vivió desde 1936-, está considerado como uno de los grandes exponentes de la Generación del 27, y nos ha dejado un legado poético que merece ser conocido y honrado, con obras como Presagios (1923), Seguro azar (1929) y Fábula y signo (1931)ó La voz a ti debida (1933), Razón de amor (1936) (algo más pesimista, aparecen los límites del amor) y Largo lamento (1939).

A continuación podeis disfrutar de una selección de sus poemas:

Y SÚBITA DE PRONTO...

Y súbita, de pronto,
porque sí, la alegría.
Sola, porque ella quiso,
vino. Tan vertical,
tan gracia inesperada,
tan dádiva caída,
que no puedo creer
que sea para mí.
Miro a mi alrededor,
busco. ¿De quién sería?
¿Será de aquella isla
escapada del mapa,
que pasó por mi lado
vestida de muchacha,
con espumas al cuello,
traje verde y un gran
salpicar de aventuras?
¿No se le habrá caído
a un tres, a un nueve, a un cinco
de este agosto que empieza?
¿O es la que vi temblar
detrás de la esperanza,
al fondo de una voz
que me decía: «No»?
Pero no importa, ya.
Conmigo está, me arrastra.
Me arranca del dudar.
Se sonríe, posible;
toma forma de besos,
de brazos, hacia mí;
pone cara de mía.
Me iré, me iré con ella
a amarnos, a vivir
temblando de futuro,
a sentirla de prisa,
segundos, siglos, siempres,
nadas. Y la querré
tanto, que cuando llegue
alguien
-y no se le verá,
no se le han de sentir
los pasos- a pedírmela
( es su dueño... era suya ),
ella, cuando la lleven,
dócil, a su destino,
volverá la cabeza
mirándome. Y veré
que ahora sí es mía, ya.


¡SÍ, TODO!

¡Sí, todo con exceso:
la luz, la vida, el mar!
Plural, todo plural,
luces, vidas y mares.
A subir, a ascender
de docenas a cientos,
de cientos a millar,
en una jubilosa repetición sin fin,
de tu amor, unidad.
tablas, plumas y máquinas,
todo a multiplicar,
caricia por caricia,
abrazo por volcán.
Hay que contar los números.
Que cuenten sin parar,
que se embriaguen contando,
y que no sepan ya
cuál de ellos será el último;
¡qué vivir sin final!
Que un gran tropel de ceros
asalte nuestras dichas
esbeltas, al pasar,
y las lleve a su cima.
Que se rompan las cifras,
sin poder calcular
ni el tiempo ni los besos.
Y al otro lado ya
de cómputos, de sinos,
entregarnos a ciegas
-¡exceso, qué penúltimo-!
a un gran fondo azaroso
que irresistiblemente
está
cantándonos a gritos
fúlgidos de futuro:
«Eso no es nada, aún.
Buscaos bien, hay más.»


LA FORMA DE QUERER TÚ

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: Jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.


EL SUEÑO

El sueño es una larga
despedida de ti.
¡Qué gran vida contigo,
en pie, alerta en el sueño!
¡Dormir el mundo, el sol,
las hormigas, las horas,
todo, todo dormido,
en el sueño que duermo!

Menos tú, tú la única,
viva, sobrevivida,
en el sueño que sueño.
Pero sí, despedida:
voy a dejarte cerca,
la mañana prepara
toda su precisión
de rayos y de risas.
Afuera, afuera, ya,
lo soñado flotante,
marchando sobre el mundo,
sin poderlo pisar,
porque no tiene sitio,
desesperadamente.

Te abrazo por vez última:
eso es abrir los ojos.
Ya está. Las verticales
entran a trabajar,
sin un desmayo, en reglas.
Los colores ejercen
sus oficios de azul,
de rosa, verde, todos
a la hora en punto. El mundo
va a funcionar hoy bien;
me ha matado ya el sueño.
Te siento huir, ligera,
de la aurora, exactísima,
hacia arriba, buscando
la que no se ve estrella,
el desorden celeste,
que es sólo donde cabes.
Luego, cuando despierto,
no te conozco casi,
cuando, a mi lado, tiendes
los brazos hacia mí
diciendo: "¿Qué soñaste?".
Y te contestaría: "No sé,
se me ha olvidado",
si no estuviera ya
tu cuerpo limpio, exacto,
ofreciéndome en labios
el gran error del día.


Tu vives siempre en tus actos.
Con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tu tocas.
De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.
Y si una duda te hace
señas a diez mil kilómetros,
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
Ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.
Porque has vuelto los misterios
del revés. Y tus enigmas,
lo que nunca entenderás,
son esas cosas tan claras:
la arena donde te tiendes,
la marcha de tu reloj
y el tierno cuerpo rosado
que te encuentras en tu espejo
cada día al despertar,
y es el tuyo. Los prodigios
que están descifrados ya.
Y nunca te equivocaste,
más que una vez, una noche
que te encapricho una sombra
-la única que te ha gustado-.
Una sombra parecía.
Y la quisiste abrazar.
Y era yo.


NO RECHACES LOS SUEÑOS POR SER SUEÑOS...

No rechaces los sueños por ser sueños.
Todos los sueños pueden
ser realidad, si el sueño no se acaba.
La realidad es un sueño. Si soñamos
que la piedra es la piedra, eso es la piedra.
Lo que corre en los ríos no es un agua,
es un soñar, el agua, cristalino.
La realidad disfraza
su propio sueño, y dice:
«Yo soy el sol, los cielos, el amor.»
Pero nunca se va, nunca se pasa,
si fingimos creer que es más que un sueño.
Y vivimos soñándola. Soñar
es el modo que el alma
tiene para que nunca se le escape
lo que se escaparía si dejamos
de soñar que es verdad lo que no existe.
Sólo muere
un amor que ha dejado de soñarse
hecho materia y que se busca en tierra.

viernes, 21 de mayo de 2010

MORGANA DE PALACIOS (JUEVES 10 DE NOVIEMBRE DE 2005)



> empezamos con "Descubriendo a..."

> Morgana de Palacios se dio publicamente a la poesía en pleno apogeo de una poética actual decididamente
> desgastada y pobre en valores estéticos y creativos, surgiendo como una de las voces nuevas y
> frescas que brindan su gran aporte al rescate de la genuina poesía.
> .
> .
> Su obra transmite una clara y consolidada experiencia en el campo poético —a pesar de no haber
> visto la luz sino hasta comienzos de este siglo— con un dominio del lenguaje nato e instintivo
> y una fuente creativa inagotable en el uso de las más variadas formas poéticas existentes.
> .
> .
> De la lectura de sus obras surge siempre un solo resultado, sin importar la forma o regla concebidas: una
> poesía intensa y capaz de transmitir los más diversos sentimientos y emociones encontrados.
> .
> .
> En la actualidad, Morgana de Palacios expone sus trabajos en dos foros literarios de amplia difusión
> en Internet, como lo son «www.ultraversal.org» y «www.ultracibernia.foro.st». En versión en
> papel cuenta con una antología de sus obras que verá la luz proximamente y que irá bajo el
> título de "Retrato de un desvarío".
> FIN
> Lo siento chicos, pero recopilando información por todas partes... esto es lo que he encontrado

brissa 6 > muy bien Free
> es que no hay apenas biografía, jo
Egloga 6 > gracias fredommm
> con los estupendos poemas que tiene!
brissa 6 > vamos a leerle
DragonSombra 6 > gracias free :))
brissa 6 > leerla
> a vosotros :))
> voy con el primero?
elegancia 6 > gracias Freedom21

> va :)
> .
> YARUMBA
> .
> En África nací
> en el mes de las flores,
> de un año mineral por ceniciento.
> Se repartió por mí
> reina de los dolores,
> la madre primigenia del lamento.
> .
> Qué infinita violencia
> derrocha el paraíso
> en la metamorfosis de su forma.
> Cuánta malevolencia
> cabe en el impreciso
> espejo delirante que la deforma.
> .
> Yarumba desquiciada
> para la amanecida,
> ahorcada en la soga de las miserias;
> vestal sacrificada,
> mutilada y herida
> con la desolación en las arterias.
> .
> Algunas fotos traen
> tu llamada a mis ojos,
> camino de la última cosecha
> y en tu grito se abstraen.
> Tengo lleno de abrojos
> el recuerdo que sigue abriendo brecha
> .
> .
> Morgana de Palacios

brissa 6 > gracias, preciosa
brissa 6 > voy con una
brissa 6 > .
brissa 6 > .


brissa 6 > ALBADA
brissa 6 > .
brissa 6 > A través de la reja se precipita el día
brissa 6 > que a pasos de gigante, la noche desvanece
brissa 6 > y yo puedo morirme, si es que desaparece,
brissa 6 > el relámpago pálido con que tu cuerpo hería.
brissa 6 > .
brissa 6 > Cierra pronto el sarcófago de la eterna alegría,
brissa 6 > para eclipsar la luz, que no se compadece
brissa 6 > del espíritu oscuro, de este amor que nos crece
brissa 6 > cada noche y se escapa, cuando regresa el día.
brissa 6 > .
brissa 6 > Haz que cubra tu sombra el quicio de la puerta,
brissa 6 > engaña a las ventanas con tu negro atavío,
brissa 6 > impide que el deseo se nos muera en la boca.
brissa 6 > .
brissa 6 > Que se acerca inclemente mientras sigo despierta,
brissa 6 > coronada de lirios y, en mi libre albedrío,
brissa 6 > quiero matar el día. ¿No ves que ya estoy loca?
brissa 6 > .
brissa 6 > Morgana de Palácios

DragonSombra 6 > plas plas plas plas
> es precioso!!!!!!!!!!
Egloga 6 > me encanta
elegancia 6 > que poquito la he leído
Egloga 6 > esta poetaaa
Magda^ 6 > JOlin
> también a mi
> buf, es genial
Magda^ 6 > @ brissa : quiero matar el día. ¿No ves que ya estoy loca?
Magda^ 6 > jolin
elegancia 6 > eso veo
> si, es cierto
> menudo final!
> puedo otro??
elegancia 6 > se puedo uno?
Magda^ 6 > venga
elegancia 6 > ve tú Freedom21
> ve ve
> jaja
> bueno vale :)
> .
elegancia 6 > veaaamos

> GLORIA INSOMNE
> .
> Yo te prefiero al cénit de soles invencibles,
> a la aurora rosada en que despunta el día,
> a tardes plateadas de vientos apacibles,
> con tu melancolía...
> .
> Elijo tu inclemencia y el destello terrible
> de los astros que ciegan mis ojos de apatía,
> tu talante furtivo y el misterio imposible
> que esconde tu utopía.
> .
> Bajo tu negro manto, por vivirme,
> hija de gavilanes vespertinos
> —taimada selenita—
> .
> reniego de la luz y piso firme,
> la oscuridad prendida a los caminos
> de la Noche bendita.
> .
> .
> Morgana de Palacios

DragonSombra 6 > graciasss
> a ti wapo
Egloga 6 > ole
Egloga 6 > ke arte pitufilla
Egloga 6 > como te lo currasssss
> jaja
> como se lo curra ella, Egloga
> jiji
Egloga 6 > ,m,m,m
Egloga 6 > ella lo tiene chupao
elegancia 6 > vamos a ayudarla que lo merece
> es genial esta mujé
> avanti elegancia
Egloga 6 > si se nace en africa ser poeta esta facil

elegancia 6 > ECLIPSE
elegancia 6 > .
elegancia 6 > Como un interrogante de premura
elegancia 6 > que desliza su urgencia por mi cara,
elegancia 6 > como agujero negro que abarcara
elegancia 6 > todo el color de un cosmos de ternura.
elegancia 6 > Como principio y fín de la cordura,
elegancia 6 > secreta voz que sin hablar declara,
elegancia 6 > como fecunda mano que tocara
elegancia 6 > el corazón, paliando la amargura.
elegancia 6 > Como eclipse lunar de noche clara,
elegancia 6 > como un arma letal que se dispara
elegancia 6 > y me vive y me asombra y me captura.
elegancia 6 > Como refugio oscuro que me ampara
elegancia 6 > y me deja desnuda y me acapara,
elegancia 6 > es tu mirada. Luz de mi clausura
Morgana de Palacios

> uau
elegancia 6 > 12: 5)
> no he visto nunca definición mejor de un eclipse :)
Egloga 6 > uau
Magda^ 6 > Guau
Egloga 6 > ke pasada
elegancia 6 > precioso verdad?
Magda^ 6 > siiiiiiii
> preciosisimo
DragonSombra 6 > :))
Egloga 6 > delicioso
> voy con otro?
Magda^ 6 > siii
> vaaaaaa :)
elegancia 6 > venga
Egloga 6 > porfissss
> .
> SI YO NO FUERA YO
> .
> Si yo no me enfrentara a la rutina
> desenvainando sueños nocturnales
> y celebrando oscuros esponsales
> no fuera del absurdo concubina.
> .
> Si yo no me subiera a la colina
> para abrazar auroras boreales
> y prendiera velitas con rituales
> que hacen la noche clara y andarina.
> .
> Si yo no despreciara condiciones
> y no me repugnaran las razones
> que das para vivir, siempre tranquilo.
> .
> Sería una mujer de eterna fiesta,
> dulce, tierna, gentil y bien dispuesta,
> ¡Qué ganas de llorar, cuando me alquilo!
> .
> Morgana de Palacios

Egloga 6 > dulce tierna y bien dispuesta jamia ke joYA
Magda^ 6 > con acento en la e
> [ Magda^ ] yo diría con mil "es"
> y todas con acento, jiji
Egloga 6 > ¨´´´´´´´´´´´´
elegancia 6 > va una
> esoooo :)
Magda^ 6 > va esa una
elegancia 6 > .
elegancia 6 > LAS CUATRO SOGAS
elegancia 6 > Me voy a atar a tí, tan apretada,
elegancia 6 > que no entrará un cabello en la fisura,
elegancia 6 > ni la voz que nos tiemble de amargura
elegancia 6 > podrá ponerle coto a la mirada.
elegancia 6 > No hay tentación que incite desbocada,
elegancia 6 > ni condición que por salvaje, impura,
elegancia 6 > desate el nudo fiel de la locura
elegancia 6 > que muero por vivir tu madrugada.
elegancia 6 > Me voy a atar a tí, con cuatro sogas,
elegancia 6 > sujeta a los caprichos dónde ahogas
elegancia 6 > la desesperación de no tenerme.
elegancia 6 > Y en plena libertad, si te interrogas,
elegancia 6 > querrás la esclavitud de estar inerme,
elegancia 6 > atado a mi verdad con cuatro sogas.
elegancia 6 > Morgana de Palacios

> es genial ese poema
brissa 6 > ese poema me encantaaaaaaaa
> es de mis favoritos
Egloga 6 > ala
Egloga 6 > precioso
brissa 6 > tb de los míos
elegancia 6 > es genial
Magda^ 6 > esa es buena
Magda^ 6 > @ elegancia : Y en plena libertad, si te interrogas,
Magda^ 6 > :@ elegancia : querrás la esclavitud de estar inerme,
Magda^ 6 > :@ elegancia : atado a mi verdad con cuatro sogas.
Magda^ 6 > :@ elegancia : Morgana de Palacios
brissa 6 > va otro precioso poema
elegancia 6 > no tiene desperdicio en el poema en si
> no, desde luego
brissa 6 > por cierto, ese último lo teneis en el blog

brissa 6 > BODAS DE NOCHE
brissa 6 > Se ríe la noche bullendo de insectos,
brissa 6 > detrás de la luna se duerme mi herida;
brissa 6 > las sombras reúnen todos los aspectos,
brissa 6 > todos los colores de lo que es la vida.
brissa 6 > .
brissa 6 > El aire murmura su nuevo dialecto
brissa 6 > y enlaza mi talle bailando suicida,
brissa 6 > me envuelve en la magia de un ritmo perfecto,
brissa 6 > su caricia oscura, procaz y atrevida.
brissa 6 > .
brissa 6 > La noche es la misma de cualquier verano
brissa 6 > y en el misticismo de su altar pagano
brissa 6 > me ofrece una cara distinta de todas.
brissa 6 > .
brissa 6 > Me besa en la boca, sujeta mi mano
brissa 6 > y en el dulce abismo de su luto arcano
brissa 6 > -vestida de negro- celebro mis bodas.
brissa 6 > Morgana de Palacios

Egloga 6 > precioso
Egloga 6 > gracais brisikaaaaaa
elegancia 6 > a ver que quemooo

elegancia 6 > INCENDIO
elegancia 6 > .
elegancia 6 > Si diez años después se incendia el mundo
elegancia 6 > al deslizar tus ojos por mi cara
elegancia 6 > y renace el color de la algazara
elegancia 6 > que nos bailó en la voz de lo fecundo...
elegancia 6 > no me mires, amor, meditabundo
elegancia 6 > que es simulacro tenso que enmascara
elegancia 6 > el ansia de reir, si se dispara
elegancia 6 > la emoción de sentir, con que te inundo
elegancia 6 > Si el tiempo detenido, vida mía,
elegancia 6 > se acurruca en tu boca de alegría
elegancia 6 > que palidece al roce de mi mano,
elegancia 6 > me descoloco, amor. Bendito el día
elegancia 6 > que me marcó la eterna algarabía,
elegancia 6 > de tu amor transgresor y cotidiano
elegancia 6 > Morgana de Palacios

Magda^ 6 > Toma ya.
Habana31 6 > :))) ole
> Ole!!!!!!!!!!!!
brissa 6 > bravoooooooooooo
> puedo una q me encanta????????
> va otro?
> es que este me encanta
> voyyyyyyyyyyyyy
> .
> .
> AMANS-AMANTIS
> .
> Yo amaba intensamente de tu gesto el detalle,
> —crepúsculo salvaje para engañar el día—
> amaba los destellos de tu melancolía
> y tus manos de arenas móviles por mi talle.
> .
> Amaba de tu boca ese querer que estalle
> la luz de inteligencia, el ritmo, la anarquía
> del territorio apache de tu patria baldía
> y amaba hasta tus fugas céleres por mi calle.
> .
> Amaba el esperpento y ese compás taimado,
> el tímido argumento, el vendaval pausado,
> oscuro contubernio del dardo del azar.
> .
> Amaba lo inasible del filo de tu hacha,
> soñaba lo imposible —como cualquier muchacha—
> y era un secreto a voces, que tuve que matar.
> .
> .
> Morgana de Palacios
> mmmm
> os habéis dormido? xD
Magda^ 6 > Nooooo
Habana31 6 > ummm
HiBlIs 6 > tamos Ô-Ô
Habana31 6 > muy bueno
> a mí este me gusta mucho
> sí
Habana31 6 > por cierto el anterior
> sobre todo eso de...
> > soñaba lo imposible —como cualquier muchacha—
> > y era un secreto a voces, que tuve que matar.
Habana31 6 > de la algazara
Habana31 6 > buenisimo
Egloga 6 > no he pòdido leerlo
> si Habanita, tamién :)
brissa 6 > va uno

brissa 6 > PUEDO MENTIR Y MIENTO
brissa 6 > .
brissa 6 > Puedo mentir y miento que estoy temblando ocasos
brissa 6 > que atrapo desde el borde ciego de mi ventana,
brissa 6 > que soy la mujer dulce de gestos abnegados,
brissa 6 > sentada en el vacío, detrás de una alambrada.
brissa 6 > .
brissa 6 > Mentir que la esperanza siempre es definitiva,
brissa 6 > que el aire huele a lluvia cada seca jornada,
brissa 6 > que trepan mis paredes flores de buganvilla
brissa 6 > y me saben los pechos a menta y mejorana.
brissa 6 > .
brissa 6 > Mentir que está el invierno muerto de primavera,
brissa 6 > y el olvido recuerda cada día mi nombre,
brissa 6 > que el llanto y la alegría no reciben esquelas
brissa 6 > y que me esperas ancho y rotundo, cada noche.
brissa 6 > .
brissa 6 > Que el tiempo se desliza por un reloj de arena
brissa 6 > inagotable y mansa, desde un sueño dorado,
brissa 6 > que no existe el pasado y es sólo una acuarela,
brissa 6 > colgada en una esquina, que miras de soslayo.
brissa 6 > .
brissa 6 > Pero debo acordarme de no torcer la boca,
brissa 6 > de levantar la frente, de medir la palabra
brissa 6 > y mentir como miente, riente y seductora
brissa 6 > la noche de verano: mirando cara a cara.
brissa 6 > .
brissa 6 > Morgana de Palacios

Egloga 6 > que preciosidad
> sí que lo es, si
Magda^ 6 > Que pasada
Habana31 6 > por Dios
> voyyyyyy
> paso, que quemo
> VIRGEN Y MÁRTIR
> .
> Flotaba en el vestido
> prêt a porter liviano,
> como una adolescente desgarbada:
> el pelo recogido
> y la nerviosa mano
> del escote al bolsillo, atropellada.
> .
> Tenía los ojos pardos,
> la actitud contenida,
> reveladora de íntima tristeza,
> espinas de los cardos
> florecidos en vida
> que no mostraba por delicadeza.
> .
> Hablábamos los tres
> con la lengua prestada
> de ¡vaya usté a saber qué tonterías!
> La copa y los cafés
> rieron madrugada
> teñida del color de la armonía.
> .
> Y le miraba a él
> como se mira a un novio
> que nunca se ha tenido y se desea.
> Una pena cruel
> me traspasó de agobio
> en la resaca gris de su marea.
> .
> Le di lo que era dable:
> al hombre de mi vida,
> en una noche sin explicación.
> Yo no era razonable
> y ella avanzaba herida.
> Razones tiene cada corazón.
> Morgana de Palacios

brissa 6 > oleeeeeeeeeeeeeeee
Magda^ 6 > Me gusta.
HiBlIs 6 > que bonito Freedom21!!
> sí, verdad???
> ojalá fuera merito mío xDD
brissa 6 > va otro
brissa 6 > .
brissa 6 > QUISE UNA VEZ A UN HOMBRE.
brissa 6 > .
brissa 6 > Quise una vez a un hombre hermoso y displicente,
brissa 6 > enemigo de fiestas y de la luz brillante,
brissa 6 > de lengua seductora y mente estimulante
brissa 6 > que a solas desplegaba gestos de adolescente.
brissa 6 > .
brissa 6 > Para el amor tenía un ansia permanente
brissa 6 > de fuegos de artificio; manos de buen amante
brissa 6 > y una mirada viva de eterno interrogante
brissa 6 > que adivinaba mudos deseos de inconsciente.
brissa 6 > .
brissa 6 > Era un clíper veloz de albas velas hurañas,
brissa 6 > íntimo tejedor de escabrosas patrañas
brissa 6 > que se hacían reales con su loca inventiva.
brissa 6 > .
brissa 6 > Mentiroso y capaz de todas las hazañas,
brissa 6 > desbordó mi razón de razones extrañas.
brissa 6 > Ya le quise una vez. Le querré mientras viva.
brissa 6 > .Morgana de Palacios

Habana31 6 > ummm
Magda^ 6 > @ brissa : Mentiroso y capaz de todas las hazañas,
Magda^ 6 > :@ brissa : desbordó mi razón de razones extrañas.
Magda^ 6 > :@ brissa : Ya le quise una vez. Le querré mientras viva.
Habana31 6 > ves?
Magda^ 6 > Perdonada,jaaaaaaaaaa
brissa 6 > Morgana de Palacios
Habana31 6 > creo que a Free le llego
samudras 6 > muy bueno!
elegancia 6 > no te había visto

> DESCARTES
> .
> Mi boca por nombrarte
> equivoca el sonido
> y anda desangelada y taciturna,
> buscando en el descarte,
> algún verbo prohibido
> que convierta el reproche en luz diurna.
> .
> Mis ojos que te miran
> con asombro inconsciente,
> viendo morir planetas de agua clara,
> son astros que deliran
> de luz intermitente,
> sobre la superficie de tu cara.
> .
> Mis manos se han dormido
> en cuna de metal
> —inútiles palomas resentidas—
> con el tacto aterido
> de oscuro bajo astral,
> añorando la piel de tus heridas.
> .
> Y mi cuerpo no es río
> si no es carne del tuyo:
> sombra soy de tu sombra plateada,
> de tus noches el frío
> de tu viento el murmullo,
> siniestra flor de negra madrugada
> Morgana de Palacios

Habana31 6 > muy buenos, no conocia a esta mujer
Habana31 6 > merci
elegancia 6 > ni yo
> yo la conocí gracias a brissa :)
brissa 6 > 12: 14) *
elegancia 6 > creo que leí algún poema en alguna ocasión, pero muy `poco
Luzz_ 6 > Buenas ncohes :-)))))
> yo es que tengo el día romanticón hoy, jiji
elegancia 6 > va poemita
elegancia 6 > .
elegancia 6 > .
elegancia 6 > En ciertos tiempos muertos la impaciencia florece
elegancia 6 > luciérnaga nictálope que se esconde del día
elegancia 6 > y baila incoherencias con luz inconfesable,
elegancia 6 > mientras te miro absorta descifrando el silencio.
elegancia 6 > ¿Quien te conoce? Nadie. Ni siquiera tu almohada
elegancia 6 > consigue en el relajo de los músculos tensos,
elegancia 6 > que el pensamiento entregue las armas defensivas,
elegancia 6 > aunque gire sonámbulo por mi jardín nocturno.
elegancia 6 > ¡Cuanto temor esconde la araña del recuerdo
elegancia 6 > que se esconde en tu pecho tan desapercibida
elegancia 6 > y que teje desiertos lunares en mis ojos!
elegancia 6 > Las caricias se olvidan al Norte del deseo
elegancia 6 > y se escriben en cartas perfumadas de ausencia,
elegancia 6 > dónde prometes, frágil, lo que no puedes darme
elegancia 6 > Morgana Palacios

> estupendo elegancia
elegancia 6 > Freedom21, tú que eres tan rapidita, busca niptálope
> AVISO
> La palabra "niptálope" no está en el Diccionario.
elegancia 6 > vaya por dios
> si no está en la RAE....
> puedo?
> es curioso este poema que tengo :)
> voy pallá
> .
> IDIOTA SIN HORARIO
> .
> Dime a qué que no sea al desarraigo,
> voy a aferrarme desde que te has ido.
> Quién va a frenar el mundo desabrido
> delante de mi cuerpo, si me caigo.
> .
> Dime cómo imitar la leve risa
> que dejaste colgada en el armario
> y la electricidad del sol diario
> que acalambraba bajo tu camisa.
> .
> Y para qué escribir versos de arcillas
> con lapiceros de desasosiego
> y con divina claridad de ciego
> llenar de oscuridades las cuartillas.
> .
> Quién que no seas tú, idiota sin horario,
> va a atarme con las letras del loco abecedario
> que inventaste en las noches que aúllan los chacales.
> Quién creará los dioses que peinaban mi pelo
> con el peine de asombro de las púas de hielo,
> y sin tener tu boca, vendrá con tus modales
> y un compás de surfista en olas liberales
> a deslizar poemas salados por mi espalda;
> quién contará las lunas dormidas en mi falda.
> Quién, que no seas tú, traerá tus iniciales.
> Morgana de Palacios

> ¿alguien quiere poner otro poema? ¿O damos por terminada la noche?
brissa 6 > yo
brissa 6 > yo quiero poner el último
> siii
> adelante pues :)
Magda^ 6 > va que lo leo
Magda^ 6 > y me voyyyyyyyyyy
brissa 6 > .
brissa 6 > MORIR EN UN SONETO
brissa 6 > .
brissa 6 > Morir en un soneto, tan amargo,
brissa 6 > que acibare los ojos de la muerte
brissa 6 > y su insaciable mano desconcierte
brissa 6 > al roce de su impávido letargo.
brissa 6 > .
brissa 6 > Catorce versos para el triste encargo
brissa 6 > de sollozar un mantra que despierte
brissa 6 > los espectros siniestros de lo inerte,
brissa 6 > siempre a la diestra del penar más largo.
brissa 6 > .
brissa 6 > Surgen los torvos lirios del dislate
brissa 6 > de la mente abrasada en el granate
brissa 6 > reverberar oculto de una hoguera.
brissa 6 > .
brissa 6 > Que se puede morir en un soneto,
brissa 6 > a la luz de las velas de un secreto
brissa 6 > que de tanto esperar, ya nada espera.
brissa 6 > .
brissa 6 > Morgana de Palacios
Magda^ 6 > @ brissa : Que se puede morir en un soneto,
Magda^ 6 > :@ brissa : a la luz de las velas de un secreto
Magda^ 6 > :@ brissa : que de tanto esperar, ya nada espera.
Magda^ 6 > .
Magda^ 6 > Gracias brissa aaaaaaaaaa
Magda^ 6 > Nanit a tothom.
> estupendo
> gracias brissa cieliño
^anguelos^ 6 > =)
> y gracias a todos por asistir y participar, ha sido inolvidable .)
> así da gusto, jiji

LA NOCHE DE ELEGANCIA (3)

/> En un lugar de Alicante
Se encuentra la musa bella
No necesita una estrella
Con la elegancia se nace .
Tiene la niña su brillo
Por sencilla y sincera
Si alguien la necesita
Ella se regala entera .
Al compás de compasillo
Y en clave de sol le digo
Que yo me puse a su lado
Para que me llegue el brillo.
Con cariño y con respeto
Me he vestido de baturra para cantarte una jota
Que dignifique tu altura.
Bandurias castañuelas y guitarras
Con las manicas en jarra
Y una voz
Emocionada ……
Y en las torres del Pilar
HAY una ke es mas altaaaa
Mas alta,,,,,, eres Tu
Mi Alicantina del almaaaa
Riau riau.
armojotera
:))))
óleeee
un abrazo grande armonia
bonita armonia
cada uno tiene lo ke se merece
pero me lo guardo eh?
.[Poema escrito por Elegancia]
.
Allá donde la ola se confunda
allá donde es tan fuerte el oleaje
allá donde se visten los poemas
donde inciensos son de espumas
donde hoy sangran las gaviotas.
.
¿Y debo, yo implorar a ese universo
absolución por transformar las caracolas?
y yo pido perdón a los sargazos
por cambiarlos de colores
y soñarles madreporas.
.
Allá, donde los índigos argénteos
son océano que brama,
cual tormenta pide cuentas
a unas letras que son aguas,
inundando el arenal de mis arenas
yo soy aire, yo soy gota, soy arena
.
Diluida en la firmeza de mis dunas...
Perdón.. perdón yo pido...
-------> Tan solo soy poema.
.
Fin - ELEGANCIA
que preciosidad eh
donde inciensos son de espumas
donde hoy sangran las gaviotas.
uff, ni lo recordaba MigueL^AngeL
buenisimo
a la saca!
muad ya estás inventandote algun poema
:********
ni se te ocurra
pongo esta cosita de na hecha a toda pastilla pero con mucho
cariño
-
Tráeme el mar a casa,
Tráemelo en tus ojos
Y en la risa de tu cara
-
Lluvia de luz helada
Sobre el azul de tu cielo,
Luna que vuela en tus alas.
-
Son caricia tus palabras
Cada día que te leo,
Mi dulce, entrañable elegancia.
fin
oleeeeeeeeeeeeeeee
ala
jolinesss
ke majooooooooooooo
plases muad
:))
ays el muad
>[muad] genial :)
joe no sera pa tanto
CARAMBA!!!!!
hoy el sillón se me va a quedar pequeño
me ha sobredimensionao
:-))
>va uno con permiso
>o sin él
>xD
muad, es el detalle, chico.
pa ti santa elegancia
cuelate Freedom21
muaks
>Has de responder alma mía, si arropada y mimada te mantengo
>¡como sentirte a veces tan sola y fría!
>¿que emociones son las tuyas?
>¿qué curiosidad en mi provoca?
>ese tupido manto que te viste y adivina un aura misteriosa.
>.
>¡Háblame del aire que respiras!
>de la sensibilidad de las flores,
>de los trópicos o de los polos
>dime.. ¿dónde habitas?
>.
>¡Arrogante altanera! como el pan más humilde
>como la hogaza mas tierna
>¿dónde ubicar tu planeta?
>Si calculadora y fría
>¿cómo emana de tu estrella
>bondad y nítida sonrisa?
>tan lacónica y elocuente de un silencio que envuelve
>de la palabra que convence
>y en la calma de la mar
>tan serena y tan ausente..
>como en el vértice del viento
>el vendaval mas latente.
>Ese gélido iceberg
>Tan tibio y rojo en la llama...
>Como lo blanco para lo negro
>En el antítesis del alma
>.
>.
>elegancia
:))))
:))
>a qu e sí armo? es precioso
precioso :))
uuuufffff
la oreja q le corten la oreja!!!
>sobre todo eso de la antítesis del alma
ya te digo
preciosoo
el principe de asturias pal años ke viene medio
pa ella medio
pa mi
gracias de verdad a todos
estas noches son la repera
hay que repetirlas
cuando
pensaba q era de Freedom21 para elegancia
toke
gracia a ti
la tuya no em la pierdo
muasddd
aunke este hpospitalizada
por ese detalle, que sabía que algún día me tocaría, pero
no esperaba ser el estreno de nuestra Freedom21
m,,mm,
>pues elegancia , imaginate el placer que es para mí :)
la mia?
me cuelo
A una estatua
juas
(Escrito por Elegancia)
.
**
Y hete ahi, cuan gris invierno sosegado
erguida estatua de alabastro florecida
subyugada ante la aurora que te mira
como otoño que enajena azul del cielo.
.
Blanca palidez es la que escondes
empolvada, simulando tu mejilla
y es abrigo de tus hombros lana fría
y en tus labios ni un suspiro, escarcha viva
.
Resentido esclavo mármol hoy tallado
hoy te reto ante el jardín que te domina
fiel al tiempo liberando esa batalla
¡dulce Venus, yo te espero
ante tu aurora mortecina!
**
--SALES, FUEGO Y AZAHAR
>.
>Hecho de hoguera de almendro y naranjo artesano guirlache del mejor
paladar
>estas en la llama, en el ninot mas alto y vistes de fuego entre aromas
de
>azahar. .
>Y llegaste a mi playa de frías arenas yo sirena cautiva de mi verde
mar y
>cubriste mis hombros con guirnaldas de besos y vestí para ti todo mi
cuerpo
>de sal. .
>Tú eres el fuego, yo soy el agua y me arremango coqueta con toda mi
sal...
>y danzo atrevida en tu soberbia flama soy altiva cascada, tu eres todo
>volcán. .
>Ni soledad ni cenizas para mi apartada playa de esta loca pasión que
nos
>llega a quemar que de cada alborada seremos el fénix ¡libertad ....
>libertad condenada, entre sales, el fuego y aromas de azahar! .
>.
>elegancia
que pasada
:))) plas plas plas
Conspira el universo en nuestra contra
dos metales aleados
-amalgama-
Encontramos el lugar
-tan justo al lado-
Y que sesgado es el reloj
-que nos sentencia-
Somos líquido en desierto
-alquimia en rama-
De una esencia
que se escapa a nuestras manos
Y va mi muerte rosa grana
-destilando-
Y va tu verso agonizando
-vino vivo-
Como hiere el universo a nuestra espalda
Y en tu nada soy presencia
-bien intuyo-
Y ante el orbe poderoso
-me hago ausencia-
Y en la ausencia
Somos espacio... somos destino...

*** Elegancia ***