12 poemas para 12 meses

Esperamos que 2012 sea una vez más un año de poesía, y por ello Club de poetas pone a la venta su calendario, no sin felicitar el año a todo aquél que se deje caer por el club y al que no. Haceos con el vuestro en nuestro contacto de ventas donde aclararán todas vuestras dudas.

martes, 3 de abril de 2012

Presentación de Morenaclara


Estas fueron las palabras que Rosa (morenaclara o rubia oscura como la llamo yo), nos envió por fin para su presentación)...

" Hola soy Rosa Fiorentino, aunque la mayoría me conoce por mi nick, Morenaclara.

Nací en Argentina en la ciudad de Buenos Aires, en un frio mes de agosto, de cuyo año no quiero acordarme...
Hace un año y medio a fines de marzo del 2010 sentí la necesidad de escribir y comence con relatos cortos, pero un día tuve la necesidad de escribir poesía y no pude parar. Estoy en etapa de aprendizaje, que es mi estado natural. Les mando algunos de mis poemas incluído uno que describe la ciudad en que vivo Lomas de Zamora.
Estoy muy contenta que me hayan invitado y además porque he conocido muy buena gente."

Siento la tardanza, pero al fin estás... Yo si que me alegro de conocerte, aparte de por tus poemas, por tu sencillez, por tu candidez, por tu forma de entendernos y soportar nuestras bromas,... gracias por acordarte de nosotros cuando no tuviste internet ni pc. Gracias por regresar con nosotros. Eres ya todo un personaje del club.
(esto lo dice un pirata de pacotilla...)

y aquí pongo alguno de sus poemas.

Lomas, poema CL

La ciudad vomita, su grito agónico.
Gases tóxicos, caños sin escape, frio.
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Mi gran urbe del Sur.
Primer cordón, acera, asfalto, mejorado, tierra.
Edificios que se escapan como ladrones.
Negocio inmobiliario blanco, no diáfano.
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Mi ciudad colapso, imposible transitar.
Habitantes de un cielo próximo al infierno.
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Laprida, tu arteria principal, sin sangre pero vital,
parten de ella las calles, destino incierto de mi ciudad.
Refulgor de neón, falso oropel.
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Soy tu hija bastarda.
Solo reconoces a unos pocos que acomodas en tu regazo.
Discriminación y olvido.
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Voy por tus caminos, con baches,
de luces encendidas, a veces.
Tus barrios alejados huelen a adioses eternos.
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Relato de Quiroga, fantasía de Borges.
Arrullaste a Cortázar, Payró te habitó.
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Soy fibra, garra, amor incondicional, alma andante.
Sos mi rincón, niñez, orgullo, pasión.
Soy parte de ti, Lomas, un hormiguero más del Sur

Morenaclara.

Confesión, poema de la excomunión.
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Mis versos son un lugar común
que se ahogan en las zanjas de las calles sin asfalto,
que tienen el aroma de los trenes y los colectivos a las seis de la tarde.
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Mis versos son vulgares como esas palomas que se posan en la cabeza de los transeúntes
y defecan su olorosa maldad
como esas calles que huelen a basura y olvido.
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Soy común como las metáforas de los dientes de perlas,
la boca de rosa, las verdades como templos.
.
Mis versos y yo caminamos observando el andar de la gente,
los rostros abstraídos, sonrientes, preocupados, indiferentes.
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Me confieso ante los sacerdotes del verso
pero ellos saben, me conocen,
quiero hacer el verso más común y vulgar
el mejor de toda la mediocridad.
.
Dejaré mis aspiraciones de ser poeta de los pobres,
me haré pobre en palabras,
abundante en protestas sociales
piquetera del decir
.
tomaré puentes con verbos
.
izaré banderas de inútiles pensamientos,
entraré en la torre de marfil con ejércitos de ordinarios poetas,
finalmente fusilaremos lo bello
con los palos y las sogas de la poesía de Vallejo,
y solo vivirán
los lugares comunes
los versos vulgares
y la gente extraordinaria.
.
.
Morenaclara


Te encuentro en el aroma envasado
del recuerdo.

recuerdo.
.


Agobia el deber de ser feliz
de armar pinos plásticos
de correr tras el reloj
de ser aguja inmóvil
actor de la tragicomedia
de un nacimiento olvidado
un nacimiento de pobres
que refleja a los ricos
que olvidan a los pobres.
Ser bueno por unas horas
vivir el burdel de luces multicolores
colgar las culpas en el árbol
comerse la bronca
beber el vino y las palabras
ser eficaz en la sonrisa
.
soñar con esa Navidad perdida en la niñez.
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Morenaclara.

Dudas.
.
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Buscó las incertidumbres de su memoria
con el orden del caos
las tiro al piso
cemento armado de penas y cerámica
danzó sobre la confusión
con los pies descalzo
el cuerpo desnudo de pudor
y se entregó así misma
cansada del orden impuesto
abusivo
asfixiante
injusto.
.
bailó en su babel personal
hasta caer borracha de dudas
que eran su única certeza.
.
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Morenaclara.

Vino.
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En el silencio indescifrable con olor a parra
en esa humedad gris poblada de hojas verdes
con sabor a uva no resuelta y vida sin madurar
vio sus propias grietas de palabras y actos prohibidos
maceró su impotencia y su miedo
circuló en lágrimas su sangre de vino amargo
y su cuerpo de tallo seco se aferró a un muro invisible
de hipotálamo y nácar donde apoyar su dolor.
.
.
Morenaclara.