12 poemas para 12 meses

Esperamos que 2012 sea una vez más un año de poesía, y por ello Club de poetas pone a la venta su calendario, no sin felicitar el año a todo aquél que se deje caer por el club y al que no. Haceos con el vuestro en nuestro contacto de ventas donde aclararán todas vuestras dudas.

domingo, 31 de octubre de 2010

Crónica de la kedada del día 23 de octubre del 2010 (por ZXZ)






Fue un día cualquiera, en un lugar cualquiera. Cualquiera fue la excusa y cualquiera la hora.
Eran muchas cosas las que daban igual, pero lo que realmente importaba a muchos de los que por fin nos encontrábamos - después de tantos años, después de tantos meses, después de tantos días...-, era saber a qué cara pertenecía la sonrisa que tantas veces intuíamos tras una pantalla.

Semanas antes, se apreciaban los preparativos de un encuentro al que no sabíamos quién podría asistir - en realidad, todo el mundo estuvo, aunque quizá nunca lo sepan-.

¡El último en llegar! (parece que se lleva en el nick), pero al fin, después de la estancia en la cafetería cuyo nombre hace honor a la calidad y el abolengo de la gente que pisa de una u otra forma nuestro querido Club, Valhalla, Brissa y el que suscribe nos encaminamos en busca del resto del grupo que ya se encontraba listo para dar buena cuenta de la suculenta cena que nos aguardaba en el restaurante argentino que se había elegido.

Allí esperaba nuestra muy querida cheche...ultimando los retoques de la reserva con el simpático...¿camarero? que se echó a la cara...¿viste?
Musa7, homopoeta, Menrva, Juan y Gonzalo, también se encontraban ya allí y la noche fue fluyendo, entre distendida y divertida, al son de tangos, risas y boleadoras que zumbaban a centímetros de mi oreja...

Casi fugazmente, se recitaron algunos poemas, medio tapados por el ruído de la sala, pero que todos agradecimos.
Surgieron los recuerdos de amigos, los nombres, los deseos del abrazo o del apretón de manos y la admiración por algunos...o por muchos.

Entre las risas, suena un móvil y una voz amiga, llena de armonía y buenos deseos, nos recuerda que ella también está allí ( no sé si la calidez del teléfono era debida al calor de la oreja de los que ya lo habían tenido, o a la voz de la que hablaba).

Al cabo de un rato, una antigua compañera del Club, Habana, nos visitó, haciendo un poco más grande el grupo.

Madrid la nuit, aún no se había acabado y dos coches con once personas buscaban un lugar abierto donde tomar una copa.

Eran más de las cuatro de la madrugada. La despedida era inminente."Cada mochuelo a su olivo".

Gracias a todos, los que estuvísteis y los que también estuvísteis...en ausencia, pero presentes.

...Eso es to...eso es to...eso es todo amigos...


ZXZ

lunes, 25 de octubre de 2010

Después de la kedada




Hola amig@s:

Como tod@s sabéis –porque soy muy pesada y os bombardeé a correos-, el pasado sábado 23 tuvimos una kedada del canal.

Previamente, había disfrutado de la increible hospitalidad de dos amigos históricos del club, Hiblis y Cravens. También pude disfrutar -aunque breve, intensa- la compañía de Freedom, y todavía ayer domingo pasé buena parte de la tarde con Menrva, que acudió en mi salvación para librarme de una tarde solitaria en Madrid….

Despues de estos últimos diez días, y ya en casa, solo puedo dejaros una reflexión: “allá donde dos amigos del club se reúnen, se hace club”.

Han sido unos días maravillosos, indescriptibles…. Las palabras se quedan cortas a la hora de intentar definir el cariño y la amistad. Quiero, desde aquí, declarar públicamente mi cariño incondicional y eterno para mi Loly y mi Pedro. No puedo imaginar amigos mejores ni más entregados.

También quiero dejar constancia de que 4 años después de mi última kedada del club, he vuelto a sentirla igual de entrañable y mágica. Qué siempre, ocurra lo que ocurra, llevaré al club y a sus gentes en mi corazón (a los que han venido a la kedada, a los que no han podido venir,.. a todos y cada uno: OS QUIERO).

Finalmente, quisiera hacer una reflexión:
Este canal, tras 8 años de existencia, de sufrir zancadillas, de perder amigos por diferentes circunstancias y seguir recibiendo a otros, porque, por alguna razón oculta, los mejores siempre nos encuentran, ...tras todo eso, sigue vivo y atesora a gente buena; a buenos poetas y buenas personas; a gente que entiende la amistad como algo vivo, aún en la distancia y tras el cristal de una pantalla…..

Este canal amig@s, es especial, es mágico..y nosotros, sus habitantes somos muy afortunados.

Una vez más…¡Os quiero!

Brissa

Pdta./ Estamos a la espera de crónicas de la kedada :)

sábado, 2 de octubre de 2010

RECITAL DE REVORTOSA



Esta noche, en la intimidad y en la magia del club, nuestra amiga "revortosa" nos regaló un recitado con algunos de sus poemas más hermosos. Vaya una muestra...


Por donde empiezas

Ya puede ser el día luminoso
o gris, pero amanece cada día,
y ni la plenitud del mediodía
le da luz a mi rostro; es angustioso.

Mi día es viejo, es triste, es andrajoso;
mi cuerpo es un desmayo; te diría,
que sólo encierra mi melancolía
hasta que empiezas, hombre, deseoso.

Por donde empiezas, donde te terminas,
todo mi cuerpo invades, contaminas
los poros de mi piel aletargada.

Donde terminas, y por donde empiezas,
vas haciendo algodón mis asperezas
y me consume, amor, tu llamarada.




Desde mi casa

Desde mi casa, desde sus rincones,
entre sus recovecos más humanos,
viven mis sentimientos más gitanos
y te dedican todas sus canciones.

Desde el salón y mis habitaciones,
quise abrir un camino a tus lejanos
ojos, y recorrerlo hacia tus manos;
un atajo sin más, sin condiciones.

Pero en tu voz no había sentimiento
y no pude seguir el movimiento
de la canción de amor que tarareo.

Tú tan distante y yo, te quiero tanto,
que ni puedo dormir, ni me levanto,
y todavía lloro si te veo.




Echo de menos

Has dicho adiós, has dicho que volvías
¡y estás tardando tanto... !. Echo de menos
como corren tus manos por mis senos
y por mis noches y mis mediodías.

En mi desván de amor dejas vacías
todas las arcas de los ratos buenos;
llénamelas que quiero tus serenos
labios de sexo en las estanterías.

Has de pasar por todos mis rincones:
tengo un cajón abierto y escondido
me suena el corazón a trompicones.

Búscame más, encuentra mi cadera
y descubre su luz porque ha elegido
ir a tu voz rotunda y verdadera.



Desde el infierno

Hoy probarás mi fuego más interno:
podrás contar los miles de arañazos
que me dejaron todos tus abrazos
y tus promesas de cariño eterno.

Para corresponder tu amor tan tierno:
voy a romper tu oido a latigazos
y a desmembrar tu imagen con hachazos;
Hoy te hablaré de amor desde el infierno.

Hoy te hablaré de todos esos días
que me sentía tan necesitada;
Tú lo sabías pero te reías.

Hoy se me escapa a mi la carcajada:
cuanto más grandes son tus agonías
es mi boca más cruel y despiadada.

jueves, 30 de septiembre de 2010

LA POESÍA DE "INCIDENTE"



De vez en cuando, siguen llegando nuevos amigos, que, con su poesía nos hacen mejores. Solo cabe agradecerles que nos hayan elegido, y desear que sigan a nuestro lado.

Hoy os regalo la poesía de Incidente. Disfrutadla. Vale la pena. Saludos...


POEMAS DE "Incidente"

La gente, con la confianza que me tiene, me comenta
que cuando duermes, el silencio detiene su camino para observarte
Yo, después de tantos años,
después de haber plantado un árbol en tu patio cada estío,
o ver caer la nieve sobre tus labios,
o destapar el manto de ceniza que cubre tus encantos…
continuo asido a la colcha de tu cama

Siempre permanezco entre el grito y la algarabía,
siempre en el libro de tu vida;
y mientras así permanezco, mantengo conversación distendida
con el silencio que te observa, pero que hoy se ha detenido

Permanezco junto a él, pero habito dentro de ti,
cuidando tu respiración, tus latidos, los parpadeos,
avivando el fuego de tus ojos a pesar de estar cerrados,
levantando si es posible, montañas que te inventen sombra:
cuentos que hagan historia del silencio que te ha robado;
aunque a veces escapo de la habitación
de la soledad de la casa, del refugio, de la conversación
del silencio,
y hablo con el árbol que esta plantado en tu patio
y un perro ladra en mis intervalos,
me habla del cercano invierno y de tu callado letargo.




Como de costumbre entraste
por el portillo del jardín
La ventana abierta. Despacio tus pasos
Como de costumbre me encontré rodeado
de luz, de recuerdo, de guerras y vuelos…
Agitaste la campanilla de cobre y una desnudez que no agobia
Necesite volverte a respirar

Sabes que no me gustan las palabras,
pero ellas resbalaron sobre ti acariciándote
Sabes que sin quererlo te abrazo,
te muero, te olvido, te desvanezco de mi sentido
aunque no pueda

Como de costumbre entraste
La ventana abierta. Extensa tu hoguera,
pero mi alarido fue el último de este mundo
de lamentos obstinados.





Te dejo con tu corazón,
con el mío
con los sollozos, incluso
con el zarpazo de mis versos,
con tu historia
con la mía

Te dejo porque no me necesitas
porque no quiero que me olvides,
porque a veces caigo en tu prisión fría
o despierto en tu relámpago

A solas te dejo,
con tu pensamiento y con tu idea,
con el tiempo de los listos y los sabios
Te dejo un ramo de azucenas sobre el alma,
con el refugio de la vuelta
con el dormir despierto
con los silbidos del dialogo

Te dejo, aunque no me resigno
Te dejo, pero no te abandono
Desaparezco, no lo dudes,
o duda cuando intuyas mi libertad

Me encontrarás entre la tierra que se mueve,
en las esquinas
en la caricia de tu vientre
en el alba sosegada, en las ruinas
en los gestos;
siempre cuando estés dormida

Estaré aunque me marche,
en tu imaginación, en la madrugada,
dentro del grito del amor desesperado.
Estaré donde siempre me dejaste,
en tu sueño, en tu piel cuando se anuncie,
en las lámparas de tu sangre
en el beso de esta boca a tu boca
que nunca retrocede.

sábado, 18 de septiembre de 2010

BIENVENIDO KALAXMAR


Los lugares mágicos, atraen siempre la atención de la gente mejor. Nuestro club de poetas es un lugar mágico, en eso creo que todos sus socios estamos de acuerdo, y a este lugar mágico ha llegado en los últimos tiempos un nuevo amigo: Kalaxmar.

El pobre pasa sus apuros, porque llega siempre en las horas del tentempié nocturno/cena, y no para de mirar receloso a todos lados, temiendo ver que alguien se le acerca armado de tenedor y sartén....jajajajaja

Kalaxmar se ha integrado desde el primer momento como uno más, y ha conseguido, en muy poquito tiempo, hacerse con la simpatía de la gente del canal. Es amable, simpático, correcto.... Le gusta recitar y leer. Le gusta bromear y de vez en cuando darnos algún lindo susto.

Hoy queremos darle, desde aquí, la bienvenida oficial a nuestro club de poetas, y pedirle que se quede con nosotros para siempre....

A continuación una muestra de su poesía.


CARITA DE LLUVIA

Qué canción tan triste
Se arrastra en la Noche,
Fría y peligrosa,
Acordes para un nuevo adiós…

Corriendo por calles repletas de nada
Apenas consigo inventar la distancia
Que alivie la pena, diluya las dudas,
Se coma el olvido, milagro imposible…

Robada de un cuento, caída del cielo,
Sirena de ensueños que cantas naufragios
No quise ni pude evitar tu red,
El peso del Tiempo me arrastra hasta el fondo;
Te sigo en un sueño y apenas te rozo…

Me aferro a tu cuerpo,
Respiro tus besos,
Y ahora hacia el Infierno
Vamos los dos a pecho descubierto.

Siento que llora el ángel y araña la puerta,
El mundo se rompe y sólo consigo
Recomponerlo sobre tu piel,
Lujuria de locos, ternura infinita;
Te sigo en un sueño y apenas te rozo…

Olvidar tu boca diciéndome adiós,
Carita de lluvia, preciosa y dolida,
Preciosa y herida te alejas,
Te entregas despacio a los brazos del dolor…

© Kalaxmar 1998 – 2004 - Grabado como canción por Doctor Deseo



DICEN QUE HAS VUELTO

Dicen que has vuelto,
Que de nuevo pisas esta tierra,
Ésta que nos vio nacer
Y que probablemente nos verá morir,
Ésta misma que un día abandonaste
Dejando atrás sueños e ilusiones,
Dejando atrás muchas cosas por vivir.
Dicen que has vuelto,
Que de nuevo pisas estas calles,
Las que antaño pisamos tú y yo
Paseando nuestras vivencias alocadas,
Los sueños locos de adolescentes,
Los sueños dementes de la juventud,
Esos sueños que hicieron promesas
Para que el viento las rompiera,
Para que el viento de tu adiós las descolocara.
Dicen que has vuelto,
Que de nuevo pisas nuestro viejo barrio,
En cuyas calles crecimos indómitos
Y aprendimos lo que la escuela no enseña,
A veces con risas, a veces con llantos,
Pero siempre con las manos entrelazadas
Y la certeza de una caricia sincera
Al caer la tarde apasionada.
Dicen que has vuelto,
Que de nuevo pisas la vieja casa
Donde los sueños hechos promesas
Pretendían ser eternas realidades,
Sin tener en cuenta las leyes de la vida,
Ni cualquier otra que no fuera la nuestra,
Ley no escrita, ley no mencionada,
Ley con el tiempo olvidada.
Dicen que has vuelto,
Que de nuevo pisas aquella ignota habitación,
Durante un tiempo hogar de delirios
Y realidades locas queriendo ser sueños,
De juventud plenos y de promesas henchidos,
De dulce suerte los corazones enardecidos
Y risas rezumando por los rincones,
Luchando sin cuartel entre los pliegues de las sábanas
Con las tardes de domingo tras los cristales.
Dicen que has vuelto,
Que de nuevo pisas las tablas de madera
Que conforman el suelo del piso,
Mirando en derredor buscando algo del ayer
Sin saber a ciencia cierta si encontrarás
Aquello que has venido a buscar
Con lágrimas de llanto apagado.
Dicen que has vuelto,
Que de nuevo quieres creer en el pasado,
En esos locos sueños, las promesas risueñas,
Las realidades veleidosas, la alegría contagiosa
De un tiempo anterior al hoy…
Me dicen que has vuelto,
Yo hace tiempo que no estoy.
Búscame encima de la repisa de la chimenea,
Búscame en la pequeña urna de madera
Que destaca sobre el marco enmohecido,
Búscame sin dejar de temblar,
Con manos conmovidas, diligentes, horrorizadas…
De verdad pensabas que te iba a esperar?.

Septiembre 2010

martes, 14 de septiembre de 2010

ANOCHE de ZXZ




Poema de ZXZ tras la kedada de agosto de 2005 en la que se presentó "Versos de cristal"




ANOCHE



Se desnudó la noche
sobre la escalinata
y posó delicada
su vestido de estrellas
sobre el regazo amable
de aquel a quien tocaba.
La sonrisa y el verso
se rozaron los labios
y la cálida noche
del cálido verano,
se tornó dulce y fresca
como un amor temprano.
Y pasaban las horas
mas no pasaba el tiempo.
Volaron los poemas
con tímido aleteo
y el cristal delicado
que lleva cada verso,
se coló sin herirnos
hacia el fondo del pecho.
Todos los labios fueron
una sola sonrisa
posándose de nuevo
sobre la noche tibia
que de magia se invade.
El cristal de los versos
se diluyó en el aire,
respiré su perfume,
disfruté su fragancia,
y surgió este poema
desde el fondo del alma.







zxz

domingo, 15 de agosto de 2010

A QUÉ SABEN LOS BESOS



A azucar o a canela?

o a lima o a limon?

o a piña o a cancion?

o jarabe de ciruela?.


o a verso?

o a piñon?

o a converso?

o a turron?.


¿A que saben mis besos?.


a salitre de canton

a palabras y miradas

a cariños y "estocadas"

y a caricias un monton


y a nectar de los dioses

y a frio y a calor

y a un banco, entre risas y entre toses

de los trinos de un cantor


¿ A que saben tus besos ?


Saben a chocolate,

a humilde soñador,

con esencia de orate,

a risa y buen humor.


A versos, a rumores,

saben a patxaran,

a tímido ademán,

saben a miel mil flores.


A frio y a calor,
a vino Somontano,
a gestos indecisos,

a calido vapor,
a brisa de verano.

¡Saben al paraiso!.


Manolito el Cantaor

miércoles, 14 de julio de 2010

Cuatro poemas de MENRVA




* CAMINO DEL VALLE *

(Vaguada)

En la espesura de mi recorrido
caminaré entre sauces blancos,
busco la frondosa hermosura
de la esencia de la vida.

Deleitaré en parajes imaginables
quisiera sentir mi libertad,
ahondaré en mi parsimonia
esa, que me acompaña siempre
ella marca la igualdad de condición,
dice que la solución mas sencilla
es probablemente la correcta,
no necesito nada más.

El final nunca lo podré saber
solo llegado ese momento,
aunque el tiempo es una mera ilusión
la medida nunca es igual
no puedo confiar en el
pero se, que de una forma u otra
después de todo, llegaré....



Y AHORA . . .

Silencio de la noche, imantas en soledad,
¿Quién vela la apariencia de una realidad callada...?,
Oscuridad inmediata, llegas al infinito,
observo la quietud de las almas
¡ Instantes del despertar !
sé que en mis deseos encontraré el cansancio.

Tras una ventana
el firmamento anunciante, viene
acompañado de estrellas contemplativas
y deja su claro oscuro en la estancia.
Luna llena, acurrúcame bajo tu reflejo
deseo yacer latente sobre el blanco lecho,
descansar en la inconsciente forma del no sentir.

Mundo mágico,
dimensión de sueños.
Caudal efímero que me haces volar
sobre cantos de hadas cortejando la presencia,
sombras, enigmas, vacío constante,
melodía del silencio carente de tiempo y espacio.

Paleta de imágenes pincelan fantasías,
necesito ordenar el horizonte
dejar los colores ir con el viento
que las letras jueguen a vivir cosas posibles
y la voces rompan utopías.



***PIEDRAS***

Ahora, a mis años
entiendo perfectamente
a las piedras del camino,
poseen energía, si,
son parte de un todo
pero dejaron de sentir.

¿Quien somos nosotros
para menospreciarlas o juzgarlas?,
daría lo que fuera
por poder hablar con ellas
y se, que descubriría
que tras esos largos años
de pura existencia
se adaptaron al medio.

Así quizás es como logran
subsistir por tanto tiempo.

Y yo en mi saber
mantengo de forma diferente
en mi mano a tantas piedras…
las observo, y les doy gracias
por mostrarme su belleza
pero también su dureza.



*** ESTRELLAS ***

Caminando por ninguna parte
tropecé con la escalera,
subí por ella hasta el final
y allí descubrí
que me esperaban las estrellas.

Hablé con ellas,
y ellas, me contaron
sobre su existencia,
su significado.

De nuevo descendí
hacia abajo hasta el suelo
y avanzando, reflexionaba
de vez en cuando haciendo
altos por el camino.

A veces, encuentro con quien
compartir mi experiencia,
otras en cambio me dicen
que jamás existieron,
pero yo sé que nunca
podré negar la evidencia.

Cada uno tiene su propia escalera
solo hay que esperar
caminar por ninguna parte
para poder verla,
y así, conocer las estrellas.

---Menrva---

sábado, 3 de julio de 2010

Selección de Poemas de Gonzalo Osses Vilches



POEMA PARA UN DÍA CERCANO

Tú estarás lejos

Yo dejaré la vida
como una pena olvidada
que se abandona para
proseguir el camino,
y emprenderé la muerte.

Detrás de mí, siguiéndome,
irán todas las cosas
queridas,
el silencio que nos uniera,
el arduo amor que nunca pudo vencer el tiempo,
el roce de tus manos,
las tardes junto al mar,
tus palabras.

Si donde estés tú oyes
que alguna voz te nombra,
seré yo que en el viaje
te recuerdo.




Surgiste de su propia nada
a mi presente.
En un revuelo de otoños a medio caer.
De la flor misma de mi árbol preferido.
Del grito que nunca di.
Del sueño que siempre tuve y jamás conté.

Y tuviste la piel del niño.
El canto de una vieja melodía ...

Canción de cuna que extraño
cuando por las noches descubro que me asusto
con mi propio silencio
y comienzo a canturrearla
como si otra vez estuviera creciendo.


DEFINICIÓN

No soy bueno ni malo ni bueno
Soy irresponsable,
como un niño que al salir
se mete el sol
en un bolsillo agujereado.

viernes, 25 de junio de 2010

NOCHE DE TORMENTA DE VERSOS DEL 26 DE JUNIO



La noche del 25 de junio, después de la mágica del 24, tuvimos nuestra noche de tormenta de versos, y las palabras elegidas fueron: fanal ínfimo pálido soledad divisan inicio caserío incierto misterio y amaranto.

A continuación os mostramos lo que la noche dió de sí:



Es el misterio oculto en tu mirada
atrayente fanal que me seduce,
incierto caserío de amaranto
bordado en el inicio por un sueño.

Destiñe soledad y sin embargo
el pálido fulgor del verde jade
cabalga sobre el ínfimo despojo
de un cadáver tendido boca arriba.

La velan tus petañas un instante
volviendo a resurgir soberbia y fría
y al fondo se divisan en las sombras
las garras de un volcán en cuarentena.

lágrima_azul



Desde el espacio ínfimo
de estos días sin relojes
donde se juntan las nadas,
siento mi soledad en un fanal guardada.
Se divisan, en el túnel del tiempo,
el pálido color del misterio,
las noches de martirio sin consuelo.
El dulce sabor del amaranto
me recuerda mi niñez en el caserío
donde todo eran sueños, mimetizados
con el incierto color de tus ojos …
en los días lluviosos del invierno.

Armonia



DELIRIUM

De inicio, ni me corto ni me arrugo,
ni vértigo le tengo al precipicio,
ni temo en soledad perder el juicio
de pánico ante el hacha del verdugo.

Sin miedo ante la soga de la horca,
tallé en un caserío sobre un yugo
al pie de un madrigal de Victor Hugo,
los versos que plagié a García Lorca.

Los ojos del fanal de un monasterio
divisan cada noche con suplicio
el llanto de una Virgen de silicio
prendada de un ciprés del cementerio.

Ni es ínfimo, ni enorme, ni es un canto,
ni es cierto, ni es misterio, ni es incierto,
soñando con tus versos me despierto,
llorando todos días me levanto.

La brisa de un oasis del desierto
y el polen carmesí de un amaranto
si un día en la batalla caigo muerto
entierra en el umbral del camposanto.

Azarías



TRISTE INICIO

Triste inicio el de aquel día
donde miraba al fanal
que nunca quise observar.

soledad infatigable…
perdurando en el misterio
por quererla soportar.

el trayecto de la vida
pasará lento en el tiempo
por incierto despertar.

triste y dulce caserío,
velarás los amarantos
no hay ganas para luchar.

y en lo ínfimo habitarás
entre los pálidos soles
por carencia en el amar

Menrva



En este caserío donde habitan
mi soledad, tu ausencia
y un silencio cargado de recuerdos,
parece que las cosas tuvieran alma propia;
Ayer dos girasoles holgazanes
quedáronse mirando hacia poniente,
y el Sol malhumorado
se despidió de mí negándome dos besos.
Hacia tanto frío a la mañana
que mi hogar extendió un brazo al cielo
para hacerte un mensaje con el humo.
Han pasado dos nubes discutiendo
por no llevar tus lágrimas;
No vuelan los vencejos de tristeza
y un pálido relámpago pregunta
por qué la soledad
pincela mis recuerdos de amaranto.
Una rosa a la tarde me ha pedido
el calor de tus manos,
y todas las luciérnagas del bosque
bajo un fanal se esconden
para llenar de luz la oscuridad de niebla
que rodea tu buque.
Son tantas las estrellas que divisan
en mis labios tu nombre carmesí,
que tililan inciertas por tu ausencia.
Tan grande es el misterio
y tantas las señales, que he iniciado
la búsqueda de todas tus palabras,
por ínfimas que sean;
Porque te echan de menos ¡Tantas cosas! :
Los vencejos, el Sol, el caserío,
las nubes, las estrellas, una rosa;
girasoles, luciérnagas y bosques,
mis manos, y el recuerdo de tus labios.
He salido a buscarte
porque te echa de menos
mi corazón;
Aunque siempre te busque
contra viento y marea,
aunque nunca te encuentre
pero siempre te quiera.

Miguel Ángel W. Mawey



"Si, por casualidad,
la Luna se asomase,
contadle que esta noche
no dormiré en su cama,
pues sólo hay soledad."

¡Levántate del sueño, vieja losa!
levántate, pues hace tiempo ya,
mis ojos no divisan Luna hermosa
y esta condena hoy mismo acabará.

Permíteme alejar el cementerio
con cada nuevo paso, incierto, errante...
y desvelar así cuál fue el misterio
de mi pasión y muerte en un instante.

Deja que vuelva y entre al caserío
donde el pálido esparto, hoy se ahoga
arrepentido y sólo en lo sombrío
de la culpa por ser, antaño, soga.
Necesito llegar, soltar el nudo
y exculparle, librarle del dolor.
Pues ya desde el inicio, nunca pudo
comprender que ejercía su labor.

Ya no soporto más que se atormente
por vestirme cual ínfimo difunto,
de tierra, lluvia, lágrima y simiente.
Preciso terminar con este asunto.

"Y cuando fue fanal
el brillo de guadaña,
hortiga y cardo fueron
al hambre mi amaranto
y flor a mi final."

Bunbu



UN CUENTO

Fue una noche de luna plateada,
el inicio de este cuento,
Yo caminaba en soledad,
sumida en mis recuerdos.
Como un manto
de oscuridad y misterio
la noche iba cayendo.
A lo lejos, un caserío,
de esos que se divisan
en las películas de miedo,
dónde habitan fantasmas,
o quién sabe qué terror incierto.
En su ventana, el brillo
ínfimo y pálido de un fanal,
iluminó el sendero.
Pasé de largo ante la puerta,
temiendo que se abriese
¡Ah, no sé que temía.!
¡Cada vez que me acuerdo!
Cada vez
que evoco aquella noche extraña
que me llevó ante aquel lugar
aun tiemblo.
Y miro hacia el jarrón
en donde –seco-
guardo el amaranto carmesí,
que, agonizante, recogí
durante mi paseo.
Él me atestigua
que no fue un sueño.

brissa



ERA UNA TARDE GRIS

Era una tarde gris y desvaída.

Tras el pálido viento
que ululaba en las rejas,
los cristales lloraban
su claridad perdida
y morían las calles diluídas en niebla.

El cielo iluminado de serpientes albinas
con fanal alumbraba
el cantar de las tejas,
y un rumor rancio y roto
salpidado de escarcha,
dormitaba en la hierba
de color esmeralda.

Se moría la tarde entre rayos de luna
y su luz de amaranto se bañaba en el río
-soledad que en el agua
desnudaba su alma
como un campo sin flores
despojado y baldío-

Las veletas bailaban en incierto vaivén
al compás de las gotas inundadas de calma
y bañaban la imagen que envolvía en misterio
la tristeza lejana del glacial caserío.

Hoy mis ojos divisan otra vez la ventana,
y no es tarde la tarde que de gris se vestía.

Tú no estás.
Yo tampoco.

Un final anunciado evitó aquel inicio
que esperaba paciente
nuestros sueños de barro.


Era una tarde gris y desvaída.

Aún recuerdo sombrío el rumor de tus pasos,
y en un ínfimo intento
se me vuelve nostalgia
el sabor que perdí de tus trémulos labios
y el rubor transparente
del calor de tus brazos.

zxz

domingo, 13 de junio de 2010

En un rincón del alma.... (Bolero)

Armonia escribió este hermoso poema dedicado al canal club de poetas:



En este rincón de descanso infinito
Donde se funden los silencios
Las palabras
Donde se hace bosque , el desierto
Donde los duendes , son almas
En este espacio altivo y condescendiente
En el estadillo de lo sublime....
En este rinconcito con o sin estrellas
con un piano que pone acordes a la luna
Aquí , entre los infinitos espacios
Sin prisas ni pausas ,
Donde habita lo sencillo de mi poema
Aquí es donde me desnudo
Entre miradas blancas ,
a la luz de la mielosa tristeza .
Aquí siempre esta el amig@
El que llora el que ríe el que ama
El que nada espera , nada teme ,nada gana .
Aquí tendida en la mirada al vació
En el espacio nácarado de las madrugadas
Aquí se engrandece noche a noche
Esa amistad cuajada de poemas
Donde todo es un suspiro
o mil silencios de palabras .

Armonia.12.06.2010

viernes, 11 de junio de 2010

LA NOCHE DEL CINE...


La noche divertida del 10 de junio estuvo dedicada al cine, y esto es lo que dió de si....


CAMINO DE HOLLYWOOD

Hoy me encuentro en un dilema
pues actriz quisiera ser
pero debo por supuesto
elegir bien el papel.

Quisiera ser Marilyn,
-sí, sí, esa, la Monroe-
todos los hombres desean...
¿sus ojitos soñadores?.

Mas al mirarme al espejo
casi se rompe de risa
ya que yo no doy la talla
ni de abajo ni de arriba.

¿Y Sylvester Stallone?
- qué no es un cambio de sexo-
el guión a veces manda
y puede ser que de juego.

Mi espejo de esta se parte
como tiembla el condenado
pues no tengo abdominales,
ni bíceps, ni...(bueno callo).

Ah, ya lo he decidido
yo quiero ser Harry Potter
y volar en turbo escoba
sobre los mares del norte.

"Calla ya esas carcajadas
que te rompo a martillazos
pues aun con acne y con gafas
yo valgo mucho, ¡carajo!"

lágrima_azul


VAMOS AL CINE

Siempre recordaré
las sesiones matinales
de cine de los domingos,
con las pelis de vaqueros, de vikingos,
o aquellas de Marisol.

Comíamos palomitas,
Chuches, chocolatinas,
y veíamos Fantomas,
Quo vadis, o Lo que el viento se llevó.

Hoy ya todo es diferente,
el cine ha evolucionado,
y las salas actuales no tienen anfiteatros,
como aquellas del pasado,
donde nos atrincherábamos
a tirarle palomitas
a los pringaos de abajo.

Cine, cine, cine, cine,
mas cine por favor,
que con la Escarlata O´Hara,
que con la Escarlata O´Hara
me sentí identificada..

Cine, cine, cine, cine,
más cine por favor,
que aunque Glen le cascó a Gilda,
que aunque Glen le cascó a Gilda,
al fin todo se arregló.

Ahora con el pirateo,
con el emule y el ares,
vacíos quedan los cines
y la peña en su casita
ve su peli favorita,
en el sillón, sin privarse
del tapeo o la copita.

Cine, cine, cine, cine,
mas cine por favor,
que hay que ir a ver a Angelina,
a Penélope y Bardem,
Que si no vamos al cine
les rebajan el cachet.

Cine, cine, cine, cine,
mas cine por favor,
pero en las salas de siempre,
que la cosa está muy mala
y les van a dar the end..

brissa


Blanco y Negro

En blanco y negro era todo,
los dos rombos y el telón,
la sinfonía del nodo
y el rugido del león.

Montado en un alazán,
de Hollywood hoy recorro,
desde el grito de Tarzán
hasta el antifaz de El Zorro.

En un tétrico escenario,
clavar en la cruz he visto
una lanza a Jesucristo
en el Monte del Calvario.

Hace de esto varios meses...
con dos bombas y un cañón,
firmes puso a los franceses
Agustina de Aragón.

Era todo un monumento,
era la estrella más bella
Sofía Loren de aquella
que alumbraba el firmamento.

Siempre que tengo ocasión,
con Stevee Mcqueen deliro
y a Charles Bronson admiro
viendo La Gran Evasión.

He visto llorando a un niño,
-no quiero decir su nombre-,
porque a sangre fría un hombre,
mató un día a Billy el Niño.

Y llorar como un chaval
tiritándole los dientes
viendo a Landa y a Rabal
en Los Santos Inocentes.

y a una moza suspirando,
rasgar sus medias de malla
cuando salió en la pantalla
con la moto Marlon Brando.

Por un poco de dinero,
a Clint Eastwood con desprecio
ví matar a un bandolero,
La Muerte Tenía Un Precio.

En Castillos en la Arena,
Richar Burton idolatra
a Liz Taylor en la escena,
y de Egipto a Cleopatra.

A un jardín sus lirios rojos
Willian Wyler se los roba
y se los prende en los ojos
a Bette Davis en La Loba.

Disparaba los botones
el kalashnikov del mazinguer,
si la loba era Kim Basinger
o Catherin Zeta-Jones.

Marlon Brando y Al Pacino,
son capos de La Familia
Cosa Nostra de Sicilia,
y Don Vito era El Padrino.

Jack Nicholson era el Joker,
Indiana un aventurero,
y Paul Newman un trilero
que siempre ganaba al poker.

Vivien Leigh -inenarrable-,
ríos de fuego lloró
cuando la dejó Clark Gable...
Lo que el Viento se llevó.

Viendo un sol rubio platino
y un lunar junto al carmín,
esta peli la termino...
dando un beso@Marilýn.

Azarías


TÍTULO:"SEISCIENTOS"
DIRECTOR: MAWEY.
PRODUCTOR: THE LION PRODUCTIONS inc.
GÉNERO: DRAMA, ACCIÓN, HUMOR.
AÑO:2010.

Baja el brazo con desgana el director
-Sabe bien lo que le espera-;
Sus labios cansados dicen: "Acción".
De pronto el frenesí que se apodera
de cámaras y actores,
el Caos reina en la escena:
- ¡Se ha caído la Jirafa!
grita un "chispas" nervioso.
- ¿Hay animales en el guión?
Pregunta la actriz principal
con cierta desazón.
El director no deja quieto el pelo
-se rasca como perro sarnoso-,
Cuando el Claqueta, tarde mal y pronto
le grita a sus narices:
- ¡¡¡Toma tres mil doscientos!!!
-Vete a tomar por el... - No termina la frase
el ayudante del secretario
del técnico del grupo principal
de la postproducción,
porque al instante se abre la puerta
de un Seiscientos, y sale
Charlie Chaplin comiéndose
un tenedor, detrás siete enanitos
cantando una canción,
dos loros, dos tortugas, el Noé
y junto a un elefante
el Groucho Marx gritando
- ¡Es la guerra, más madera!.
A la par, el Big Ben
suelta las campanadas
a tutiplen.
Alguien pide un relojero
que rescate a Harold Lloyd,
otro llama a los bomberos,
y para colmo, el elefante
extiende sus orejas y vuela:
-¡¡Es dumbo!!
gritan alborozada la peña.
Todos menos el director
que desesperado, piensa:
"A la mierda este guión,
sus actores, mi carrera
la Productora y yo".

[Al precipicio más cercano se lanzó
con tan mala fortuna
que Tarzán le salvó.]
-Y si esto te parece poesía,
no tienes ni puñetera idea
ni de esto, ni de cinematografía-.

THE END (Mawey)


Estoy esperando ansiosa
Que llegue el veranico
Me gusta ir al cine y tomarme un refresquito
Las pipas y los heladicos
En el cine de verano
La brisa tu cara acaricia
Puedes mirar de reojo a la pareja de al lado
Porque la luna ilumina , a todos los enamorados
La película poco interesa , porque en estos cines de buen clima
Lo importante es saber , si vino o no la vecina
El buen cine siempre reclama
Una sala en silencio y obscuridad intensa
El cine es una pasión que se quita de un tirón si en la calle se pasa
Pero el cine de verano insisto con mucho amor
Tiene para mi gracia y me gusta un montón
Espero llegue muy pronto
Esta ilusión que yo tengo
De ir del brazo de Alfredo a la primera sesión
Pues si vas a la segunda te acuestas de madrugada
Y ya no esta una preparada
Para ir tarde a la cama .
Jarmonia


Es el cine en casa buen invento
del siglo en que vivimos, pues en crisis
no da para gastarnos en entradas
coca cola, palomitas ni viciadas.
En casa con el mando en el tresillo
sin agobios, por decir ni en la cartera...
y si llama la vecina a nuestra puerta
que pase, que se filtre, no me muevo
no vaya yo a perder la posturita
poniendo al vecindario vuelta y vuelta
con sus chismes, cotilleos, paranoias
y bastante tengo ya con mi película.

mariel


.

martes, 8 de junio de 2010

LO QUE JURAR NO PODÍA

(Improvisando)


Prometo ser una sonrisa tras tu lágrima,
acariciar tus ojos con mi mirada,
iluminar tu cara, ser paño seco de tu alma,
no dejar que nada te quiebre la calma;
y rozar con mi boca tus palabras.

Prometo ser lo que jurar no podía
desde mis labios, sentenciar tus sueños
ser dueños de nuestro destino
acariciando con mis manos tus desvelos
en el camino, quebrar la ausencia,
en el febril sueño, sentir tu presencia;
ser la esencia de tu despertar primero.

Prometo acariciar tu risa cada mañana
haciendo de cada alba nuestra morada
ser la música de tus oidos, el baile de tu mirada
melodía sigilosa que brote de mis palabras;
ser la brisa de tu brisa en la alborada
huracán, cuando por las noches acaba
y fuego en tus entrañas.

Cravens-Cornelia-Musa7

lunes, 7 de junio de 2010

CONOCIENDO A MENRVA....


No haría falta tirar de versos, ni en rima o prosa, para describirla con la misma sencillez,
como sencilla es ella. Ni compartir las mismas ideas, ni la misma religión, ni las mismas reglas. Tolerante, espíritu inquieto, divertida y discreta. La imagino en un mercadillo medieval, vestida de princesa, con todo el azul del cielo reflejado en sus ojos de niña hermosa, donde los sueños ha de alcanzar, como se alcanzan las cosas cuando se pone afán, cuando se desean. Enmudezco mis letras, poco hay que añadir, porque en su coherencia y verdad, los versos han de llegar sin más. Será sin duda, su propio poema el que la dicte y la reconozca. Su dulzura y frescura y ese punto de humanidad tan acusado y raro... convocarán los versos más bellos, para formar el poema inacabado, donde se esconde la inmensidad de Menrva.

mariel~

sábado, 5 de junio de 2010

SE PRESENTA ZXZ


¡Hola amigos! Mi nombre es Juan, aunque muchos me conocéis por zxz, un nick que ni yo mismo sé por qué lo tengo...¿o sí?.

Hace ya muchos años que me invitaron a cruzar el umbral de esta casa. Quizá buscaba una antigua tertulia de café, pero encontré este canal y, aunque es cierto que no tiene pastas de té ni el tintineo de las tazas, sí tiene su esencia: vida, alma, corazón, serenidad, respeto, alegría y sobre todo amistad.

Gracias a todos aquellos que me ofrecieron un asiento delante de la chimenea para compartir todo lo que se desee a través de aquello que nos une: la poesía.

zxz

jueves, 3 de junio de 2010

RECITANDO ENTRE AMIGOS

"FRIO AUSTRAL"

El tema es este frío, cruel y despiadado.
de colinas blancas que dibujan el paisaje
de mis pies hundidos en la nieve,
con los ojos irritados
camino, concentrado hacia a la cueva y tu fuego.
Mas allá de la ingrávida noche avanzo
y no ves,
como mi alma, el viento ha congelado
sobre la noche del tiempo moribundo.
Dando pasos con voraces y gélidas escarchas.
No he de fenecer,
llegar a ti,
buscar tus brazos
y derretir, el hielo del infierno....

Mariel & Menrva & VientodelSur

sábado, 29 de mayo de 2010

TORMENTA DE VERSOS 28/05/2010

La noche del 28 de mayo, las palabras obligatorias fueron:
cañaveral, aliento, desesperanza, ingratitud, pétreo, oreja, cima, gato, rosa, ámbar, averno, lirios, soledad, plateada, ocaso, canto, certeza, sosiego y laberinto.
Muchos se han lanzado a la palestra con un poema bajo el brazo y éste es el resultado:

LAMENTO

Como cada día al llegar el ocaso,
emprendo el camino con ligero paso
para subir a la cima de este monte pétreo
a pedir un amor del cual sentirme reo.

Sin el, este mundo es un averno
siempre estancado en el invierno.
Mis días llenos de soledad
cubren mi cuerpo de tremenda frialdad.
La desesperanza ahoga mi alma
cuando solito me meto en mi cama.

Que vida más repleta de ingratitud
es no mirarse en unos ojos llenos de luz.
Para que tener una cama de rosas y lirios
si en ella solo, me pierdo en delirios.
Quisiera para mí un aliento
que pronunciara mi nombre en el viento.
Y en las tardes cubiertas de ámbar
saber lo que es la locura de amar.
Que sosiego tendría mi vida,
del arco iris estaría colorida
teniendo a mi lado una alma querida.

Pero como cada día, este inútil canto
se perderá por un laberinto de llanto
y regresare paseando mi mal
por los caminos del plateado cañaveral.
Sabiendo una vez mas con dolor
que nadie a mi oreja me confesara su amor.
Ay… ¡ que pena mas grande ser tan solo un gato
destinado a un cruel futuro de celibato!

ladronaDversos


Por el cañaveral de mi soledad, canto
Me encuentro en la cima de mi desesperanza
Aliento que alimenta mi ingratitud
Dejándome pétreo entre los lirios
Sobrevolando en el laberinto del averno
Corazón rosa que resuena en mi oreja de gato
Junto al ocaso de mi muerte sin sosiego y con certeza
perdiéndome en los plateados cabellos de mi calavera .

Armonía triste



Ambigua como un gato de ojos ámbar,
extraña como ardilla en la pecera,
más rara que una rosa en el averno
o un lirio con aliento de amapola.

La cubre con un manto plateado
el pétreo resplandor de su corona
y la cima del miedo se arrodilla
ante el canto letal de su donaire. .

Quemó cañaverales de sosiego
gritándome a la oreja en el ocaso
y aunque a veces trajo desesperanza
sería ingratitud cualquier reproche.

Pues digo con certeza y sin reparos
que es como un laberinto de alegría,
la cíngara que danza en el invierno
pintando a soledad con acuarelas.

Ella es única, sola e inigualable
-la reina del imperio de los sueños-
quizá no la mejor ni la más hábil
mas nunca cambiaría yo a mi musa.

lágrima_azul




ECOS DE LUZ Y SOMBRA


Allí en el averno
donde moran los espíritus de los muertos
entre frondosos cañaverales
abrazando la desesperanza,
esperaré yacida entre lirios y rosas
con mi soledad dolida,
un ocaso color ámbar.

Iluminará mi mirada
y a mi maltrecho corazón pétreo
como último aliento de vida
por tu ingratitud altiva,
destilando cauces de odio y deseo.

Aguardaré a la luna plateada
protegida por luminosas estrellas,
te susurraré después
sobre lo alto de la cima
hasta gritar tu nombre entre acantilados
como un canto de sirena,
ahuyentándolo todo.

Será así como sigilosa gata entregaré
la fiereza que escondo y guardo
manteniendo por fin la certeza
de un futuro sosiego,
por mis laberintos de pasión y ardideza.

Menrva


TU NOMBRE
(A Lucía)


Tu nombre está grabado
a fuego en un coral.
Grabado a mar y canto,
profundamente solo
que sólo sabe amar.

Los peces te pronuncian
desde el cañaveral.
Te nombran porque buscan
la voz que les acune
para poder soñar.

Tu nombre es una perla
en ámbar sin tallar.
Ocaso sin estrellas,
un pájaro sin trino
que sueña con cantar.

Tu nombre sabe a viento
y a pétrea tempestad.
Qué ingrato es el silencio
cuando en tu laberinto
me pierdo sin piedad.

Es la desesperanza
tu nombre sin nombrar.
aliento sin semblanza
que, preso de tus labios,
espera pronunciar.

Tu nombre es mi destino
y el mío, Voluntad.
El tiempo es ese río
que empuja hacia el averno
a un lirio en soledad.

A solas con el alma,
enséñame a volar.
Acógeme en tus alas
en esta noche oscura
que voy a naufragar.

Por eso, por tu nombre
de luces sin nombrar,
por cielos y horizontes
navegaré sin miedo,
mientras mi corazón
te pueda pronunciar.

Miguel Ángel W. Mawey


LA SOLEDAD


La soledad es como un laberinto
en el que avanzas siempre con torpeza
mientras vas aceptando la certeza
de que tu mundo se ha hecho añicos.

Es un cañaveral de ingratitud.
La espina envenenada de una rosa,
Es una oreja sorda y alevosa.
Es flaqueza, penumbra e inquietud.

Y es que, de pronto, todo es distinto.
Lo que era día, es ahora ocaso.
Hoy la templanza muda en fracaso.
Bailas de nuevo al filo del abismo.

Ayer mirabas desde la cima,
desde un balcón que vestía confianza.
y ahora triunfa la desesperanza,
vuelven tus manos a estar vacías.

Ahora que apenas te queda aliento
eres la sombra de tu retrato;
máscara imperturbable, como un gato,
encubridor de un oscuro secreto.

Y me golpea tu gesto pétreo
es tu mirada de gris acero.!
Cambiaste lirios por crisantemos,
y has trocado el edén por el averno.

Yo me oculto entre los pliegues del sosiego,
en una plateada serenata.
Mientras, un viejo canto aguarda el alba,
y luz ámbar de luna me emboza el sueño.

Brissa



Del mundo, en un rincón desconocido,
te bañaré de plata y luz de Luna,
de rosas, lirios, dalias y jazmines,
de mango, de naranja, de aceituna...

Al son del viento y el cañaveral,
tus ojos bordaré sobre los míos,
y con la voz süave de tu canto
sosiego haré la fuerza de los ríos.

Y dame de tu aliento
licor para mi sed,
de tu plateada boca
te juro beberé.

Al cielo, donde emerge cada ocaso,
arrojaré la soledad y el llanto,
y cual averno, el ámbar horizonte,
consumirá en sus llamas el quebranto,

la ingratitud y la desesperanza.
El gato y el ratón será este juego,
y enterraremos nuestro corazón
para buscarlo cual tesoro luego.

Y dame de tu aliento
licor para mi sed,
de tu plateada boca
te juro beberé.

Y el pétreo candado que me impida
llegar bajo tu piel con este beso,
con mimo y sutileza forzaré
besando si procede, al fondo, el hueso.

Escucharé tu virginal latido
durmiendo con mi oreja aquí en tu pecho.
Tu pelo, laberinto de mis sueños,
certeza tengo, es mío por derecho.

Y dame de tu aliento
licor para mi sed,
de tu plateada boca
te juro beberé.

Bunbu


En la certeza de que tu ingratitud
es el ocaso de mi aliento y sosiego
me mantengo en la duda como el ciego
que quiso hacer sombra de su virtud.

Mas el ocaso de mi desesperanza
hace cima por encima de mi soledad
y no es ni mas incierto ni verdad
que en mi averno crecen tus lirios rosa.

Ni en cañaveral, ni en pétreo lecho
por despecho, planto mi oreja
ni canto por alguna queja
ni maúlla tu gato en mi provecho.

Pero, si, tal vez por el puro derecho
que me otorga mi sien plateada
tu esencia mantengo en ámbar guardada
fuera del laberinto perdido en mi pecho.

cravens



Soledad vacía

En el hondo confín de este cruel laberinto,
donde nacen los ríos que huelen a miel,
esta cruel soledad se apodera de mí
y su ocaso se aleja acunado en dosel.

No existe sosiego que me bese el alma,
ni es pétreo el susurro vestido con ámbar,
sólo ingratitud que hiere y que abrasa
mientras se me mueren tus rosas de nácar.

Este loco canto que habita en tu cima,
que arrulla en mi oreja y que llega al mar,
es como el maullido pausado del gato
que canta sus penas al cañaveral.

Viviré contigo, soledad vacía,
dormiré despierto hasta el amanecer
y, por si me buscas antes de tenerme,
te espero en mis sueños hasta envejecer.

zxz

Retando palabras

Sin orden de caída caen

y de tratarse de oreja osada

del averno al cañaveral

de no encontrar yo la palabra

si ella no llega a mi

yo he de salir a buscarla.

Pluma , sosiego y aliento

y por rosa de los vientos mi aliada

buscará las palabras exactas

las justas, precisas, las necesarias.

Verdes mis ojos de ámbar

en ésta soledad plateada.

¿Qué no he de encontrar yo esa cima

si acaso el ocaso me ralla?

¡ Donde la inspiración perdida

ingratitud a la nunca hallada!

y este lirio marchito, apagado

y este gato enroscando a mis plantas

y este laberinto cercado

y ésta mi desesperanza

en éste sendero pétreo

en ésta incómoda mescolanza

Más certeza en mi abracadabra

en éste canto cantado…

buscadas, reunidas, unidas, sumadas,

por fin… en total

¡Mis diecinueve palabras!

mariel~

lunes, 24 de mayo de 2010

LA NOCHE DE... LA CRISIS


La noche del jueves pasado retomamos -tras cierto tiempo- las noches divertidas. Esas en las que, con un tema como protagonista, jugábamos a componer versos irónicos, desbaratados, provocadores e incluso a veces de mucha calidad. De todos ellos hubo esta noche dedicada a "la crisis". Aquí dejamos los poemas, que fueron solo una parte de una noche de ambiente divertido, en la que tanto los que expusieron sus poemas, como los que leyeron disfrutaron muchísimo.

LA CRISIS

Ni fines de semana de relajo,
ni noches de copitas y desmadre,
que ahora toca apretarse el refajo,

y mientras que el país se va al carajo,
los millonetis continúan forrados,
y ya hay 4 millones de paraos.

Pero nos dice el gobierno, sin reparo,
que ya estamos saliendo de la crisis,
mientras sufren de anemia las neveras…

Que han hallado por fin la panacea
nuestros políticos hábiles y sesudos,
para de nuevo tener las arcas llenas.

1.Congelar, por supuesto, al pensionista,
2.Atracar, como siempre al funcionario,
3.Cargarse prestaciones sociales,

y enseguida se acaban nuestros males.
Saldremos de la crisis, en unos años,
¡a qué tanto quejarnos…!

A los que no trabajan, se aconseja
que aprovechen la holganza,
(lo de llenar la panza, es secundario)

Y a los trabajadores,
habrá que prorrogarles la jornada,
que si no están en casa gastan menos.

Tiene guasa, que esta expectativa
que habría de llenarme de esperanza
me tenga cabreada y deprimida.

brissa

Miro y te veo lejos,
muy lejos...
como efímera y pienso
que te pienso en añejo,
amarilla
por el paso del tiempo.

Me procuro el olvido
tumbado,
y en el cielo te miro
forjando amaneceres.

Renunciaré a mi piel
si atesora tus huellas
y al tiempo
que alimenta mis penas.

Retiraré tu imagen
a solas,
pues yo no me permito
que el corazón recuerde
y luego me lo pague.

A oscuras
lo intentaré más fuerte,
que solo,
tu imagen es más frágil.
No es crisis de ansiedad, es superávit.

Bunbu

LA FERIA DE LA CRISIS
(sevillanas)

Son las once de la noche
Lunes de pescaíto
Y en las mesas sólo hay
Salchichón y pedacitos

La tiesura se ha apoderado totalmente del Real
Pero Sevilla, la Sevilla eterna
Todos los años vuelve a disfrutar
¡Viva la Feria de la crisis!

Este año en la Feria, como está tol mundo tieso

Como está tol mundo tieso
Este año en la Feria
Como está tol mundo tieso
No hay quien pida una ración
Ni de gambas, ni de queso

Ni de gambas, ni de queso
De jamón ya ni te hablo
Que son palabras mayores
Mucha ración de croquetas
Aunque a mí me dan ardores

Y en la Calle del Infierno
Este año no me meto
Este año no me meto
Yo ya le he dicho a mis niños
Que el cacharrito es el metro

Volveremos a los tiempos, de aquellas ferias del Prado

De aquellas ferias del Prado
Volveremos a los tiempos
De aquellas ferias del Prado
Que llevábamos fiambreras
Llenas de bistec empanaos

Llenas de bistec empanaos
Pero para ser más fisnos
Llevaré los calamares
Incluso unos langostinos
Metiditos en taperwares

Y en la Calle del Infierno
Este año no me meto
Este año no me meto
Yo ya le he dicho a mis niños
Que el cacharrito es el metro

El paseo de caballos, también ha notao la crisis

También ha notao la crisis
El paseo de caballos
También ha notao la crisis
He visto a los caballistas
Abonándose al Sevici

Abonándose al Sevici
Que aunque parezca increíble
Con zahones y sombrero
Se pasean por el Real
En la bici con salero

Y en la Calle del Infierno
Este año no me meto
Este año no me meto
Yo ya le he dicho a mis niños
Que el cacharrito es el metro

Los claveles a las gitanas, y a las chinitas las rosas

Y a las chinitas las rosas
Los claveles a las gitanas
Y a las chinitas las rosas
Se le quedan chuchurrías
Qué malita está la cosa

Qué malita está la cosa
No se vende una tableta
En los puestos de turrones
La cosa está más que mala
Está mala de cojones

Y en la Calle del Infierno
Este año no me meto
Este año no me meto
Yo ya le he dicho a mis niños
Que el cacharrito es el metro.

Trianeando (recitada por ladronaDversos)


Christine es ...
¡Tan torera, tan limpia y aseada!.
Después de las corridas va al aseo,
tan callada que empina mi deseo
-por no saber idiomas, más que nada-.

Más no saber inglés no es un problema;
No hay nada de que hablar pues gesticulo,
ya sea con la lengua o con el culo,
da igual el kamasutra que un enema.

Jugamos al amor como al parchís:
Comamos de una en una o todas juntas,
jamás terminaremos en un tris.

Asi que se lo digo en espaninglis:
oh mai darlin, mai lov, si me preguntas
¿Ju is mai lov? diré :"Chris is, Chris is".

M.A.W. Mawey


LIMOSNA

Las calles se han llenado de corbatas
y, huraños, los zapatos van descalzos.
Un abrelatas llora en una esquina,
porque ahora ponen llave a las conservas.

Algún móvil está sin batería
sonando en un portal, enfurecido;
los trajes de "Versacce", remendados,
se abrigan del rocío traicionero.

En una callejuela, cien navajas
negocian cuánto cuesta una papela
y un maletín de piel de cocodrilo
pide limosna en un supermercado.

San Pedro se ha dormido entre cartones
falto de prestación por desempleo,
los ángeles recogen las monedas
y Dios enfunda triste su guitarra.

En el portal de un banco una muchacha
ofrece himen caduco al carpintero,
y un niño está cambiando pegamento
por mirra que ha robado a tres mendigos.

Bunbu


DESDE QUE ERA PEQUEÑA yo
LA CRISIS ME ABRAZÓ
PRIMERO FUE ….EL QUESO AMERICANO
QUE RENDONDA ME DEJO
FUERON PASANDO LOS AÑOS
CRECIENDO CON MUCHO AMOR
VINO LA CRISIS DE LOS HIPOTECARIOS
¡ CLARO ¡ESTÁ KE ME ARRASO
TODAS LAS BUENAS VENTURAS
QUE EL CONSUMISMO DEJO
FUERON PASANDO FACTURA
Y A TODOS NOS AFECTÓ
EN ESTA CRISIS TAN GRANDE
QUE TENEMOS AL DIA DE HOY
TODOS HABLAMOS DE ELLA
NADIE SABE QUE PASO
SIN SABER A CIENCIA CIERTA
CUANDO SE NOS PASARÁ
PUES LAS VACAS ESTAN FLACAS
NO LAS VAMOS A ENGORDAR
Y COMO NO HAY MAL
QUE CIEN AÑOS DURE
ESPERO FELICITAR EN EL 2023
(CERCA DE LA NAVIDAD )
LA CRISIS SE PASÓ YA ………..

JARMONIA


NEGRO ROCÍN

Tu aroma de café recién molido
grabado en el marfil llevo en los dientes,
por si acaso algún día te arrepientes...
Tus besos en los labios me he cosido.

La visa de tristeza ha fallecido
haciendo los papeles de la renta;
del saldo de tu amor perdí la cuenta,
y el musgo en la tarjeta ha florecido.

A Lucifer llorando he maldecido;
por dos libras de sal y unos pendientes,
en zocos de neón entre serpientes
mis versos más amados he vendido.

Los clavos de platino me he bebido
del cristo de Dalí de tus pendientes,
y un cáliz de cristal, -cuando me mientes-,
postrado ante tu vientre enfebrecido.

Como un negro rocín la crisis trota
cual cobrador del frac de puerta en puerta,
la clave del cajero yace muerta,
la cuenta de mi amor... en banca rota.

Azarías


Me falta la rima en este verso,
¿será que soy tan vago que interpreto:
¿"cualquier cosa es posible en un soneto"?
No llega a endecasílabo tampoco.

Tendré que trabajarlo como un loco
si quiero que se acerque a buen cuarteto,
no sea que me tachen de cateto,
de vago por no darle un poco al coco.

Lo miro y lo repaso, lo corrijo...
lo miro, lo remiro, leo en alto...
lo miro, pero ver, no veo un pijo.

Lo vuelvo a corregir y sigue falto
de sílaba, de rima y de elegancia.
Mucho me temo es crisis, no vagancia.

Bunbu

Juguete roto

"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

Trozo de metralla,
sorbo de amargura,
rabia entre las piernas

quisiera decirte
que siempre has tenido
la suerte más negra

olivos floridos,
blancura en tus pueblos
y verdes tu huertas,

envidia en tu alma,
disparo cobarde
y tumbas sin letras.


"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

Un juguete roto
serás en las manos
de quien no te sienta,

diecisiete Españas,
impunes gobiernos
con guantes de seda

sacian apetitos
de hambrientos bolsillos
y sucias carteras

"como eres mi amigo
te doy caramelos,
chicles, piruletas..."

"...yo no quiero nada,
bueno...si te sobra,
dame lo que puedas..."
.

"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

Cheques,subvenciones,
maletines llenos,
bolsas de basura

y almas tan sucias
que hasta a las letrinas
les parecen puras.

Seguiremos pobres,
más pobres que ayer,
excepto el que manda,

que se compra yates,
fincas o aviones
y enormes chalets.
.

"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

Pero todo ésto,
-dicen esas voces
a su amigo el juez-

es por un trabajo
sencillo y honrado
desde mi niñez,

Yo qué culpa tengo
si la gente es tonta
y no sabe vender

aire a ochenta euros,
mentiras por votos
y espinas por miel...
.

"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

Pobres nuestros bancos,
que prestan dinero
al cero por cien

y apenas si sacan
unos tristes euros
que son su sostén.

Pobres constructores,
tristes y arruinados,
sin poder vender

pisos en las playas
que hacen por dos duros
y venden por cien.
.

"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

¿Crisis? ¿Quién lo ha dicho?
¿Crisis para quién?

Para el funcionario,
para el de la tienda,
para el pobre anciano

que quemó su vida
trabajando duro
sin saber por qué.

Crisis de vergüenza
que éticas de risa
nos muestran sin tregua.

¿Quién quiere comprarnos
un poco de deuda?

¿Quién nos presta un poco
de su propia renta?

"Mi querida España,
ésta España mía,
ésta España nuestra..."

zxz

(*)Mi querida España, Canción de Cecilia

Y MIENTRAS UNA NOCHE (POEMA DE IGNACIO MORANTE ESTÉVEZ "OAREL")


Una noche para

Sopesar en el infierno la venganza

Contra el tiempo y sus mentiras,

Sus alabanzas hacia la suerte

Con la ceguera incurable

tras las heridas,

Una noche para olvidarla

Hundido en el recuerdo

Del día a día,

Esclavizado a la muerte,

con los relojes parados

con las manillas torcidas,

una noche para

ser el sobrepeso en su rostro

que decaen a sus párpados

que repletos de páginas,

rezarán mustios en el recuerdo

una noche, tras otra,

tras sus lágrimas.

Ignacio Morante Estévez (oarel)


LADRONADEVERSOS


Os presento la poesía de LadronaDversos. Ella tiene un saco donde va guardando los poemas que recoge aquí y allá. Pero sus poemas no tienen nada que envidiar a los que guarda en su saco. Ahí van algunos de los más hermosos. No dejéis de pasaros por el club para leerla….


Ven, amor


La noche tiende su manto sobre los tejados,
dando cobijo a los amantes,
protegiéndolos de las indiscretas miradas,
ofreciendo sus horas de oscuridad.
Ven amor,
Ahogas tu mirada en la mía,
mientras desabrocho uno a uno los botones de tu camisa.
Quiero respirar tu aliento tan necesario a mi vida.
Quiero que mi boca entreabierta te muestre
el pozo sin fondo del placer donde vamos a caer.
Ven amor,
Déjame perderme en tu piel,
Déjame transportarte a los cielos.
Esta noche haré que las mismas señoritas
de la calle parezcan aprendices y se ruboricen
viéndome gozarte.
Ven amor,
Recorres con tu lengua mis valles y montes,
y sacias tu sed en este manantial del que solo
tu sabes el camino.
Las estrellas desviaran sus miradas,
mas pálidas aún al oír nuestros gemidos.
Ven amor,
Quiero ver los infiernos en tus ojos,
mientras apagas el volcán de mi deseo.
Que nuestras manos pidan piedad,
nuestras bocas clemencia,
y nuestros cuerpos un merecido descanso.
Ven amor,
Cuando estemos al borde de la locura,
cuando sintamos que la vida se nos va
por los poros de nuestra piel,
en este momento sublime donde se pierde el sentío
y casi el conocimiento,
entonces, bajo el manto de la noche,
casi al punto de morir,
te amaré mas que nunca..

Abril 2010


Mi isla

Tengo una isla perdida entre los mares
que ningún marinero encontrará jamás.
En ella, la luna y el sol salen a la par,
se cuentan secretos hablándose al oído,
desafiando las leyes del universo.
Los duendes corren por las playas,
mientras los brujos y los magos
intercambian pócimas y oraciones.
El arco iris se mezcla con las estrellas,
y ellas bailan multicolores.
Las sinfonías de las olas del mar
apaciguan los huracanales vientos,
transformando sus iras en suaves caricias.
En mi isla, no se anda...se flota por vías
hechas de pétalos de rosas y nubes delicadas.
Le hago un guiño a los relojes,
y el tiempo cómplice se para.
Mi isla tiene por nombre.....Tus brazos..

Abril 2010


NADA

Te vas..y me quedo sin aire.
De mi boca se escapa un silencio
implorando no conocer esta angustiosa
soledad acompañada de vacío.
Se van llorando en un extraño baile del adiós,
nuestros momentos felices dejando paso
a abismos sin principio ni fin.
Te vas..y me quedo sin luz.
Se apagan las ilusiones de mirar
contigo hacia este horizonte con
promesa de edén.
Un velo oscuro envuelve mi mente,
aislándome de este mundo que sin ti
deja de tener la mínima esencia.
Sin aire y sin luz emprendo un viaje
a tientas por los laberintos de tu ausencia
y pido piedad para este castigo.
Quiero otra vez tu aliento para respirar hondo,
llenar mis pulmones con el calor de tu piel.
Dame tus ojos para guiarme hacia ti
y alumbrar nuestra cama vacía.
Miro alrededor, ¿dónde estás?
No te vayas…
Pero sigues alejándote por este camino
del olvido que tu mismo has trazado.
Tu silueta poco a poco se va difuminado
con pasos que suenan a sentencia.
Te vas...y me queda solamente la nada.

29 Abril 2010


¿QUÉ TENGO?.

¿Será una enfermedad?
No tengo ganas de comer,
no duermo,
me paso las horas
mirando las musarañas,
esperando solamente.

¿Qué hago para curarme?
Si tuviera tu boca para
comerla a besos,
tus brazos para dormir,
tus ojos para soñar,
tu presencia para detener
el tiempo y los péndulos,
pero te has ido.
Y no sé como acabar
con este dolor.

28 Abril 2010

MI CASA (POEMA DE BRÍGIDO REDONDO)




Yo soy como mi casa: Siempre abierta
al sol, al viento, al gozo y al amigo,
al aguador, al perro y al mendigo
y al piadoso dador de mano cierta.

Nada dejo cerrado... ni postigo,
ni reja, ni rendija, portón, puerta
a la verdad que en la alegría invierta,
bienvenida de pan, agua y abrigo.

Mas, al igual que con la fosa pasa,
siempre quedo cerrado a la perfidia,
al odio, a la calumnia y a la insidia;

al rastrero y traidor de abulia crasa
que carcomen las miasmas de la envidia...
Está todo cerrado... Yo y mi casa.

23 DE ABRIL: ¡FELIZ DÍA DEL LIBRO!



El Día Internacional del Libro es una conmemoración celebrada a nivel internacional con el objetivo de fomentar la lectura, la industria editorial y la protección de la propiedad intelectual por medio del derecho de autor.

Alfonso XIII firmó un Real Decreto el 6 de febrero de 1926 por el que se creaba oficialmente la Fiesta del Libro Español, que se celebraría en la fecha que entonces se creía que había nacido Cervantes, el 7 de octubre. La idea original fue del escritor valenciano Vicente Clavel Andrés, proponiéndola a la Cámara Oficial del Libro de Barcelona. Poco después, en 1930, se instaura definitivamente la fecha del 23 de abril como Día del Libro.

La celebración arraigó rápidamente en Barcelona y se extendió por toda Cataluña, aunque el propósito oficial se fue diluyendo poco a poco al coincidir con el día del santo Patrón, conocido como Diada de Sant Jordi (Día de San Jorge), mientras en otras zonas la fiesta se mantenía con escasa importancia o incluso desaparecía. Con el tiempo se hizo tradicional en Cataluña el intercambio y regalo de rosas y libros entre parejas y personas queridas en esa fecha, convirtiéndose en una de las jornadas populares más celebradas. Esta tradición fue uno de los argumentos utilizados por la UNESCO para declarar el 23 de abril Día Internacional del Libro.

En España se toma en cuenta esta fecha para la entrega anual de los Premios Cervantes, el mayor galardón realizado a los autores hispanos.

En las distintas capitales españolas, habrá diferentes actos y actividades literarias. Como ejemplo, el centenario del nacimiento de Gonzalo Torrente Ballester será protagonista de la celebración mañana en Salamanca. Y en Valladolid, la Casa de José Zorrilla ha organizado una exposición de documentos originales de su archivo, en la que bajo el título "Los papeles de Zorrilla", verán la luz una serie de documentos nunca antes mostrados al público. El Día del Libro 2010 en Madrid, celebra la edición XIV de la lectura continuada del Quijote en el Círculo Bellas Artes y la edición V de la La Noche de los Libros en distintas poblaciones de la Comunidad de Madrid.



(informacion obtenida en wikipedia.org)

JOSÉ SANTOS CHOCANO


Nació en Lima, y llevó una vida turbulenta que en alguna ocasión le llevó a la carcel. Inicialmente cultivó la poesía investida de romanticismo, pero posteriormente su obra toma un giro modernista, y la dedicándola a versar sobre justicia social. Llegó a ser conocido como el "Cantor de América", nombre con el que fue bautizado por las generaciones posteriores.
Aunque vivió lejos de su patria, es considerado el poeta por excelencia del Perú, por sus continuas evocaciones de la tierra peruana.
Entre sus libros publicados destacan: "En la aldea" (1895), "El canto del siglo" (1901), "Alma América" (1906) y "Poemas del amor doliente" (póstumo, 1937).
Murió asesinado en Santiago de Chile, en 1934.
(Datos recogidos en http://www.carlosreyna.com.ar/schocano.html)

LA GLORIA DEL PROCESO

Don Miguel de Cervantes me prestará su pluma,
para escribir mi nombre debajo del proceso.
Quien me enseñó su idioma, me enseñará a estar preso:
también quiso abrumarlo la pena que hoy me abruma.

Insinuará él razones de sutileza suma
y aguzará ironías contra el destino avieso;
así, sobre las olas de mi iracundo acceso,
se mecerá su risa como una flor de espuma.

Maestro de los siglos, me ayudará a ser fuerte:
el día en que los hombres quieran pesar mi suerte,
vendrá a mí esa figura caballerosa y alta;

y cuando el fiel severo del tribunal se exceda,
me tenderá Cervantes la mano que le queda
o arrojará a un platillo la mano que le falta.


CANTO AL RIO MAGDALENA

Nadie supe que vieja caravana
resbaló por tus márgenes frondosas,
bebió en tus aguas y peinó con rosas
tu retorcida cabellera cana.

Hay en el culto de tu pompa indiana
sombras de héroes, espíritus de diosas
y ecos de unas batallas fragorosas
que parecen venir del Ramayana...

En tu caudal de trágicas arrugas,
hacen temblar sus mallas los caimanes
y brillar su coraza las tortugas;

y en tu escudo ovalado y reluciente,
alrededor de un choque de titanes,
pone su monograma una serpiente.

LA VENGANZA DE DON MENDO (DE PEDRO MUÑOZ SECA)



La venganza de Don Mendo es una obra teatral de Pedro Muñoz Seca, que fue estrenada en el Teatro de la Comedia de Madrid en 1918, ambientada en la España medieval, y se convirtió en un gran éxito como comedia. Hoy en día es la cuarta obra más representada de todos los tiempos en nuestro país junto con Don Juan Tenorio, Fuenteovejuna y La vida es sueño. Es, además, un recorrido por casi todos los metros y formas estróficas de la poesía castellana.

La obra pertenece al género, creado por el autor, del astracán. El astracán es un género cómico menor que sólo pretende hacer reír a toda costa: La acción, las situaciones, los personajes incluso el decorado dependen única y exclusivamente del chiste, que suele ser de retruécano y de deformación cómica del lenguaje.

La venganza de don Mendo está escrita en versos polimétricos y poliestróficos, con una gran variedad de rima y de ritmos, que dependen de la situación y que varían según el momento, aunque la facilidad de Muñoz Seca para la rima hace que éstos se mezclen, a veces, por criterios arbitrarios.

Las combinaciones y metros son los más usados en el teatro romántico y modernista, aunque hay reminiscencias calderonianas y del Romancero.

El verso más usado es el octosílabo, en forma de romance, seguido de las quintillas, cuartetas y redondillas. También son frecuentes los endecasílabos, combinados con los heptasílabos (a modo de silvas) y dodecasílabos divididos en dos hemistiquios (6+6), aparte de los pareados y tercetos.

Normalmente utiliza versos monorrimos, esdrújulos y agudos, que crean un gran efecto cómico y una sensación más acusada de ripio. Rimas en eco, enumeraciones rápidas, encabalgamientos torpes hechos a propósito, en definitiva, crea una música forzada, ripiosa, facilona con el único fin de parodiar.



La venganza de Don Mendo es una obra que abunda en juegos de palabras y golpes de humor; una reducción al absurdo de los elementos propios del drama histórico con fines paródicos. Se unen elementos detonante del ayer y del presente en obvios anacronismos, haciendo además que personajes medievales se muevan en un mundo dominado por la moral utilitaria del tiempo de Muñoz Seca.

Fuente: http://es.wikipedia.org/wiki/La_venganza_de_Don_Mendo

FRAGMENTO: El protagonista, Don Mendo, conversa con su amada, Magdalena en una escena de las mas conocidas de la obra:

(Mendo, apuesto caballero como de treinta años, bien vestido y mejor armado.)
MAGDALENA.– (Yendo hacia él y cayendo en sus brazos.) ¡Don Mendo!
MENDO.– (Declamando tristemente.) ¡Magdalena!
Hoy no vengo a tu lado
cual otras noches, loco, apasionado...
porque hoy traigo una pena
que a mi pecho destroza, Magdalena.
MAGDALENA.– ¿Tú triste? ¿Tú apenado? ¿Tú sufriendo?
¿Pero qué estoy oyendo?
Relátame tus cuitas, ¡oh, don Mendo! (Ofreciéndole una dura banqueta, bastante incómoda.)
Acomódate aquí.
MENDO.– Preferiría
aquél, de cuero, blando catrecillo,
pues del arzón, sin duda, vida mía,
tengo no sé si un grano o un barrillo.
MAGDALENA.– ¡Y has venido sufriendo!
MENDO.– ¡Mucho!... ¡Mucho!
MAGDALENA.– ¿Cómo no quieres, di, que te idolatre?
Apóyate en mi brazo, ocupa el catre
y cuéntame tu mal, que ya te escucho. (Ocupa don Mendo un catrecillo de cuero y Magdalena se arrodilla a su lado.
Pausa.)
Ha un rato que te espero, Mendo amado,
¿por qué restas callado?
MENDO.– No resto, no; es que lucho,
pero ya ya mi mutismo ha terminado;
vine a desembuchar y desembucho.
Voy a contarte, amor mío,
la historia de una velada
en el castillo sombrío
del Marqués de Moncada.
Ayer... ¡triste día el de ayer!...
Antes del anochecer
y en mi alazán caballero
iba yo con mi escudero
por el parque de Alcover,
cuando cerca de la cerca
que pone fin a la aberca
de los predios de Albornoz,
me llamó en alto una voz,
una voz que insistió terca.
Hice en seco una parada,
volví el rostro, y la voz era
del Marqués de Moncada,
que con otro camarada
estaba al pie de una higuera.
MAGDALENA.– ¿Quién era el otro?
MENDO.– El Barón
de Vedia, un aragonés
antipático y zumbón
que está en casa del Marqués
de huésped o de gorrón.
Hablamos... ¿Y vos qué haceis?
Aburrirme... Y el de Vedia
dijo: No os aburriréis;
os propongo, si queréis,
jugar a las siete y media.
MAGDALENA.– ¿Y por qué marcó esa hora
tan rara? Pudo ser luego...
MENDO.– Es que tu inocencia ignora
que a más de una hora, señora,
las siete media es un juego.
MAGDALENA.– ¿Un juego?
MENDO.– Y un juego vil
que no hay que jugarlo a ciegas,
pues juegas cien veces, mil,
y de las mil, ves febril
que o te pasas o no llegas.
Y el no llegar da dolor,
pues indica que mal tasas
y eres del otro deudor.
Mas ¡ay de ti si te pasas!
¡Si te pasas es peor!
MAGDALENA.– ¿Y tú... don Mendo?
MENDO.– ¡Serena
escúchame, Magdalena,
porque no fui yo... no fui!
Fue el maldito cariñena
que se apoderó de mí.
Entre un vaso y otro vaso
el Barón las cartas dio;
yo vi un cinco, y dije «paso»,
el Marqués creyó otro el caso,
pidió carta... y se pasó.
El Barón dijo «plantado»;
el corazón me dio un brinco;
descubrió el naipe tapado
y era un seis, el mío era un cinco;
el Barón había ganado.
Otra y otra vez jugué,
pero nada conseguí,
quince veces me pasé,
y una vez que me planté
volví mi naipe... y perdí.
Ya mi peculio en un brete
al fin me da Vedia un siete;
le pido naipe al de Vedia,
y Vedia me pone una media
sobre el mugriento tapete.
Mas otro siete él tenía
y también naipe pidió...
y negra suerte la mía,
que siete y media cantó
y me ganó en la porfía...
Mil dineros se llevó,
¡por vida de Satanás!
Y más tarde... ¡qué sé yo!
de boquilla se jugó,
y se ganó diez mil más.
¿Te haces cargo, di, amor mío?
¿Te haces cargo de mis males?
¿Ves ya por qué no sonrío?
¿Comprendes por qué este río
brota de mis lagrimales? (Se seca una lágrima de cada ojo.)
Yo mal no quedo, ¡no quedo!
¡Quién diga que yo un borrón
eché a mi grey que alce el dedo!...
Y como pagar no puedo
los dineros al Barón,
para acabar de sufrir
he decidido... partir
a otras tierras, a otro abrigo.
MAGDALENA.– (Ocultando su alegría.)
¿Qué me dices?... ¿Vas a huir?
MENDO.– Voy a huir, pero contigo.
MAGDALENA.– ¿Perdiste el juicio?
MENDO.– No tal.
Resuelto está, vive Dios.
Y si te parece mal,
aquí mesmo, este puñal (Saca un puñal enorme.)
nos dará muerte a los dos.
Primero lo hundiré en ti,
y te daré muerte, sí,
¡lo juro por Belcebú!
y luego tú misma, tú,
hundes el acero en mí.
MAGDALENA.– (Ocultando su miedo.)
Es que tú puedes pagar
con algo... que alguien te preste...
y luego para medrar
puedes partir con la hueste
que organiza el del Melgar.
Y yo aquí te aguardaría
y al Conde prepararía,
y al volver de tu cruzada
nuestra unión sancionaría.
MENDO.– ¡Calla!
MAGDALENA.– ¡Sí!... ¿Qué piensas?
MENDO.– ¡Nada!
MAGDALENA.– ¡Salvado, don Mendo, estás!
Pagas las deudas, te vas,
luchas, vences y al regreso
loca de amor me hallarás
aquí.
MENDO.– ¡Nunca!... ¡Nunca!...
MAGDALENA.– ¿Y eso?
MENDO.– Porque... ¿cómo a pagar voy?
MAGDALENA.– ¿Cómo? (Se dirige a un mueble y saca un estuche de orfebrería.)
Si ya tuya soy
y lo mío tuyo es... (Le da el estuche.)
este collar que te doy
has de aceptarlo, Marqués.
MENDO.– ¡Dios santo!
MAGDALENA.– Ve mi intención,
de rodillas te lo ruego,
véndelo, paga al Barón,
tu honor salva, y parte luego
a unirte al rey de Aragón.
MENDO.– (Dudando.) Es que...
MAGDALENA.– Todo está arreglado.
MENDO.– Pero mi honor...
MAGDALENA.– No comprendo...
MENDO.– Temo que algún deslenguado
lo sepa, y diga: don Mendo
es un vil y un deshaogado,
que se pizca de aprensión
aprovechó la ocasión
que él creyó propcia y obvia
y pagó a cierto Barón
con alhajas de su novia.
Y me anulo y me atribulo
y mi horror no dismulo,
pues aunque el nombre te asombre
quien obra así tiene un nombre,
y ese nombre es el de... chulo.
MAGDALENA.– ¡Basta, don Mendo!
MENDO.– ¡No!... ¡No!
MAGDALENA.– (Trágica.) ¡O aceptas ese collar
que mi mano te donó,
o tú no me has de matar,
pues he de matarme yo! (Ruido de espadas que chocan entre sí.)



LA SEMANA SANTA


La Semana Santa conmemora la pasión, muerte y resurrección de Jesucristo. Por ello, es un período de intensa actividad litúrgica dentro de las diversas confesiones cristianas. Comienza el Domingo de Ramos y finaliza el Domingo de Resurrección, aunque en algunos lugares se inicia su celebración el viernes de Dolores.

La Semana Santa va precedida por la Cuaresma, que se inicia el miércoles de ceniza, tras los carnavales y culmina en la Semana de Pasión donde se conmemora la Crucifixión de Jesús el Viernes Santo y la Resurrección en la Vigilia Pascual durante la noche del Sábado Santo al Domingo de Resurrección.

Durante la Semana Santa se celebran numerosos cultos, ritos y muestras de fervor religioso. En España, la Semana Santa se celebra con ritos, actividades, y tradiciones muy peculiares que varían según la región donde se realicen.

En la región andaluza es quizás donde la semana santa se vive con mayor fervor, y a la vez con mayor festejo, siendo a la vez muestra folklórica y religiosa y manifestación cultural.

Las procesiones de Sevilla o Málaga son atracción obligada para muchos españoles, aunque seria injusto señalar a Andalucía como sede de la Semana Santa. En España, en estos dias, surgen cultos y procesiones en toda nuestra geografía, en cada comunidad, y la fe y la devoción se extienden y toman todos los rincones de todo el país.

Por poner un ejemplo, dos tradiciones a señalar en la Semana Santa malagueña son la de Nuestro Padre Jesús el Rico, al que pasea la Cofradía del mismo nombre, y que cada miércoles santo acude hasta la prisión de Málaga para liberar a un preso de los allí internados.

Asimismo, en la mañana del jueves santo Málaga se llena de fervorosos viandantes que acuden a ver la llegada y traslado del Santísimo Cristo de la Buena Muerte desde su capilla hasta el trono procesional por parte de los caballeros y damas legionarios (realmente espectacular), y su posterior salida en procesión en la tarde noche del jueves santo.

http://video.google.com/videoplay?docid=-2337793976521480833#

POEMA A LA PRIMAVERA (QUE DE NUEVO NOS VISITA)



PRIMAVERA

Era una noche azul; la primavera
inundaba mis sienes y mis manos,
y era el mundo, muchacha, un fruto inmenso,
cálido, abierto, mudo y entregado.

Sentí mi carne desprenderse, irse
por el paisaje misterioso y claro,
mi sangre fue con los arroyos lentos,
mi corazón perdióse en el espacio.

Era hermoso en la piel sentir el roce,
hecho leve suspiro, de los astros,
y tener en la mano, dulcemente,
un murmullo de nubes y de pájaros.

Me fundí con el aire, con las cosas,
sentí el fondo del mundo entre los labios
y palpité, en la noche inmensa, grande,
como un tremendo arcángel derramado.

Rafael Morales

MIA GALLEGOS



Mia Gallegos, nacida en San José (Costa Rica) en 1953, es una de las poetas más importantes de su país.

La mujer es protagonista en su poesía. Ganó, entre otros, el Premio Joven Creación 1976 por su libro «Golpe de Albas»; el premio Alfonsina Storni en Buenos Aires, Argentina, por el poema "Asterión" y en 1985 publicó el libro Los Reductos del Sol y recibió ese mismo año el Premio nacional de Poesía Aquileo J. Echeverría.

Parte de su obra ha sido traducida al inglés e incluida en importantes antologías de poesía latinoamericana. Tambien ha trabajado en periodismo durante varios años y ha sido encargada de relaciones públicas del Teatro Nacional de San José de Costa Rica.

Mia Gallegos ha hablado de sus motivaciones y de su poesía. Reseñaremos algunas que nos parecen significativas:

"Mi poesía se construye en instantes de plena lucidez. Algo quiere emerger desde dentro y va saliendo poco a poco. Yo escucho esa voz misteriosa y trato de aprender de ella. De ahí brotan mis poemas. Salen del corazón. Esa voz misteriosa aparece cuando todos se van y me quedo a solas meditando sobre la vida, sobre el amor, sobre la muerte."

"...Es poco lo que puedo agregar: mi soledad, el diálogo interno, la reflexión, el hablar con otros autores, los mitos, que cada generación los interpreta de diferente manera y la música. De todo esto parto para crear. Mi poesía es todavía joven. No sé que escribiré más adelante y como irá cambiando mi arte poética."

Descubramos pues una muestra de la obra de esta poeta intensa, apasionada y contundente...


JAGUAR DE AGUA

Yo canto porque no puedo eludir la muerte,
porque le tengo miedo, porque el dolor me mata.
La quiero ya como se quiere el amor mismo.
Su terror necesito, su hueso mondo y su misterio.
Lleno del fervor de la manzana y su corrosiva fragancia,
lujurioso como un hombre que sólo una idea tiene,
angustiadamente carnal con la misma muerte devorante,
yo me consumo aullando la traición de los dioses.

Soledad mía, oh muerte del amor, oh amor de la muerte,
que nunca hay vida, nunca, ¡nunca! sino sólo agonía.
En mis manos de fango gime una paloma resplandeciente
porque el amor y el sueño son las alas de la vida.

Me duele el aire... Me oprimen tus manos absolutas,
rojas de besos y relámpagos, de nubes y escorpiones.
Soledad de soledades, yo sé que si es triste todo olvido,
más triste es aún todo recuerdo, y más triste aún toda esperanza.

Porque el amor y la muerte son las alas de mi vida,
que es como un ángel expulsado perpetuamente.


Coreografía

Para mí amigo Carlos Cortés


En fin
que no he vivido nada.
No sé qué cosa es una guerra
y tengo como prisión al cuerpo
y alma como campo de batalla.

Me debato entre la duda
de reflexionar o fluir;
esto es situarse en el palco de los espectadores,
o estar
en cada íntimo instante del milagro.

Vivo de pedacitos,
pero aspiro a la totalidad,
es decir a Mozart y al poema que me redima
y me revele los espacios absolutos
y la nada.

Percibo de mí
los sitios más secretos:
la culpa,
una tercera conciencia de las cosas,
la dualidad del pensamiento,
la ira pequeña
por lo que ya ocurrió.
Pero he vivido poco. Treinta años.
Dos amores de piel
y un querer abandonar
esta espera que me señala la vida.

Anhelo la anarquía,
el más tierno desorden del amor,
la cábala
los relojes de arena y una habitación sencilla.

Quiero tener un destino trazado de antemano,
encontrarme con Dios
y los abismos
y no tener conciencia de la llama.
Ser la llama misma y la aventura.

Pero vengo de soledades últimas,
de conversaciones que nunca concluyeron,
de espejos que me miraron desde la infancia hasta ahora,
de abandonados armarios de caoba que fueron
de tías o de abuelas remotísimas.

Cuán poco he vivido.
No conozco la guerra. Y tampoco la paz.
Me duele la orfandad,
el desarraigo,
el sentirme extranjera en cualquier sitio,
el no pertenecer
a una familia o a una patria.
No puedo narrar una batalla;
ni hablar del hambre y de la peste,
ni escribir la canción de algún soldado herido,
ni hablar de mujer violada,
ni decir cómo es un cementerio después de una llovizna.

Pero anhelo decir en el poema
que la vida me conmueve,
que respiro mejor cuando me entrego,
que necesito amar de la manera más simple y primitiva.
Me gusta la paz y la defiendo
y la guerra cuando es justa,
y el sabor de las mandarinas cuando llega el verano,
que me gusta ser una y arraigarme en el cosmos,
y sentir que mi vida palpita al mismo tiempo que la vida,
aunque no haya vivido,
aunque mi hambre sea de infinito,
aunque no sepa expresar
que por alguna razón precisa estoy aquí,
a punto de vencer,
a punto de morir,
de vivir.


Vivir, ya he dicho:
Tener sobre las manos un fajo de papeles:
un lápiz, libros, dibujos, sueños.

El alma al descubierto
vulnerable.
Estar así. Beberse a uno mismo.
Sollozar.

Tomar el invierno para tejer
una mansión de lino
Vigilantes los senos,
escondidos en la piel.
Vibrar
Repasar las camisas, acomodar los sueños,
dejar en perfecta armonía los clavos, la canela,
el azúcar y los aromas.

Dejar el alma al despoblado,
musitar pequeños versos de Sor Juana,
olvidar castigos y derrotas.
Recordar el olor de un verano en Guanacaste.
Fruncir el ceño por placer ,
sonreír por malicia.
Vivir,
acodada entre sombras,
aniñando los ojos
y olvidar, olvidar.


EN MI HABITACIÓN TEJO EL VIENTO...

En mi habitación tejo el viento.
Ignoro si son remotas mis lágrimas
o si están guardadas al lado de amarillas
fotografías,
junto a dedales y agujas que sollozaron.

Cavilo uniendo las puntas de la aguja
con la lana.
Desatiendo la espera.
Tejo y olvido.

De pronto pierdo el punto
y un agujero se deshace sobre el sillón
y mis manos.
Quedo entrelazada toda
en un ovillo de amor y lumbre.

No sé
si tejo para esperarte
o si trazo en círculos
el viento
y mi mortaja.