AL POETA.
Rómpete en pedazos.
Ábrete una via.
Traspasa lo papeles.
Conviértete en poesía.
Revienta en deseos.
Estalla en sinfonía.
Bébete el tiempo.
Cómete la vida.
Destrózate el alma.
Aráñate las venas.
Mátate escribiendo.
Conviértete en poema.
Exprimete el corazón.
Quémate en las letras.
Plásmate con amor:
POETA.
DES(PRESTIGE)
Rota y quemada me siento.
Este olor a muerte está vivo
y abraza despiadado lo que
alcanzo a ver.
Hay aves negras que llenan mi vista
tanto o más que a mi corazón, ahora
ya tan dolorido .
Qué me puedo preguntar
que ya no sepa.
Qué le puedo preguntar
a la mente que ha hecho esto.
¿Qué y a quién?
Ya no puedo caminar estos caminos
sin sentir el cansancio de los llorosos ojos
que derraman lágrimas
que sólo sabe derramar la esperanza.
Pensar que los días se llevarán
estos eternos momentos.
Pensar que la tristeza de estos
rostros, será borrada por nuevos tiempos.
Pensar así es...
no querer pensar.
Me quedaba la duda de creer
si algo tan grande pudiera ser
abatido a muerte.
La pregunta del querer saber
si lo inmenso querrá vadearse
violentamente alguna vez.
Como humo se esfumó dicha duda.
La pregunta tiene la respuesta que
es mejor esperar no saber.
Duelen todos los dolores del mundo.
Y nos rompen...
Y nos queman...
HISTORIAS
